летописец " Hunting words I sit all night."
Всего лишь тридцать календарных дней. Серый штрих в окончание осени, тусклый клинок в ножнах седого снега.
Жгучий горький кофе. Колокольные тоненькие как фольга ложечки с филигранью на ручке. Звяк, звяк, звяк. В кружке чёрно, терпко, ароматно, пар поднимается, и в нём раскалываются зыбкие высокие ноты лимона и коньяка.
Тёмные короткие локоны зачёсаны назад, прозрачный взгляд, бледное лицо. Одежда строгая и неброская – отглаженый воротник, прямые джинсы, чёрное-бело-серое. Длинный шарф.
Стихи недурны, а хоть и дурны были бы: кому какое дело в ноябре-то? Россыпью слов, полной горстью кофейных зёрен, лентой апельсиновой кожуры, толстой, влажной от сладкого сока, розоватой под рыжей цедрой – отгонять глухую тоску. Треск дров в камине. Высокие свечи пахнут сандалом.
Звяк, звяк ложечкой. Это просто тридцать дней. Помнить бы.
А иногда хочется остаться, одеваться в чёрно-белое, отводить от лица завитые волосы, не обжигаться огнём, ходить по сырым листьям как по небу, дышать ледяным ветром и домом звать хрустально-пустой купол ноября. Братьями считать крылатых призраков, не бояться ночи, ковать стальные строки и прясть шёлковые песни.
А иногда кажется, что только и живёшь те тридцать дней.
Жгучий горький кофе. Колокольные тоненькие как фольга ложечки с филигранью на ручке. Звяк, звяк, звяк. В кружке чёрно, терпко, ароматно, пар поднимается, и в нём раскалываются зыбкие высокие ноты лимона и коньяка.
Тёмные короткие локоны зачёсаны назад, прозрачный взгляд, бледное лицо. Одежда строгая и неброская – отглаженый воротник, прямые джинсы, чёрное-бело-серое. Длинный шарф.
Стихи недурны, а хоть и дурны были бы: кому какое дело в ноябре-то? Россыпью слов, полной горстью кофейных зёрен, лентой апельсиновой кожуры, толстой, влажной от сладкого сока, розоватой под рыжей цедрой – отгонять глухую тоску. Треск дров в камине. Высокие свечи пахнут сандалом.
Звяк, звяк ложечкой. Это просто тридцать дней. Помнить бы.
А иногда хочется остаться, одеваться в чёрно-белое, отводить от лица завитые волосы, не обжигаться огнём, ходить по сырым листьям как по небу, дышать ледяным ветром и домом звать хрустально-пустой купол ноября. Братьями считать крылатых призраков, не бояться ночи, ковать стальные строки и прясть шёлковые песни.
А иногда кажется, что только и живёшь те тридцать дней.
-
-
21.11.2009 в 15:34-
-
22.11.2009 в 00:23-
-
22.11.2009 в 01:33Karolina Cienkowska, не пишется в последнее время) после календаря и 666 - обычно у меня по сказке в месяц, а тут сразу и много. Прихожу в себя -)