Как-то у меня по-дурацки выходит.
Есть проблемы, есть эмоции, есть я сама даже, но где-то не здесь, вынесено за второй круг ценностей. Всё это крутится вокруг того, что я пишу, причём не сами тексты... а возможность их записывать, собирать, нанизывать детали.
И когда я читаю всего лишь, слышу о невстреченном никогда N, которому "пришлось" бросить дело жизни вот такое, к которому и сердце лежало, и талант был, и о X, вышедшей замуж и отрезавшей себя от того, чтобы и дальше своим путём идти, - меня дрожь пробирает. Кажется, мельком увиденная-прочитанная история, но непонятный потусторонний ужас поднимается. Не укладывается в голове, хочется закрыть глаза, и чтобы не было этого никогда. Как же так? Как же можно? И что-то во мне бунтует, сражается против самого факта, против того, что такие вещи вообще случаются.
Я задумалась, а что для меня важнее моих глупых коротеньких текстов, зарисовок, повестей? Полуслучайных сказок? Вышло, что ничего нет. Ничего, что заставило бы меня от них отказаться, перевесило бы.