У нас уже месяц как осень. Такая... настоящая романтически-поэтичная, как если бы её пытались в стихах превратить в Прекрасную Даму. Для меня она всегда пронзительная, серая, дождь, плящущий ветер, мокрая дорога, птицы, голые ветви. Такой дикий сплав тоски, вдохновения и отчаяния, ниточка, за которой истончается граница между нашим миром и тем, где остальное - эльфы, вересковые замки, феи. Сиэтловская осень такая и есть: три месяца дождя, переходящего в сырой зимний мороз.
А сейчас она другая. Хрупкая, ясная как сосулька: много алого и золотого, ни одного тусклого оттенка, небо высокое и синее, воздух буквально хрустит от холода и чистоты. Газоны всё ещё зелёные, трава свежая, и на ней груды листьев - кленовые, берёзовые, дубовые. Так красиво, что я даже немного стесняюсь этой осени.