Иногда я оглядываюсь назад - и у меня перехватывает дыхание, словно я стою на гребне обрыва, и ледяной ветер бьёт мне в лицо, запутываясь сырым жёстким снегом в волосах. Это похоже на гигантский витраж, разлетающийся на сотни цветных осколков под напором бури: пёстрые картинки так и кружатся перед глазами, путаются на фоне серого неба, как ворох разноцветных листьев. Имена, названия, события, даты. Я не знаю, как будет это выглядеть в будущем - выстроенным в ряд, собранным, как мозаика, набранными на нить бусинами? Сейчас они в беспорядке, рассыпаные, острые, блестящие. Это захватывает, как скорость. Когда я не знаю следствия и причины, только события настоящего, события истории Семимирья, войны Мостов. Только летописи. А герои почему-то молчат - ну и ладно, я напишу сама. Я всё равно угадаю правильно, хотя на это и понадобиться время.