посвящение *

Что же, дикая душа, чем встревожен твой покой?
Иль в разлёт твоих бровей тень случайная упала
И в глазах твоих прозрачных отразилась темнотой,
Или в губ изгиб крылатый ночь тебя поцеловала?

Из каких веков забытых, череды завоеваний
Что за горе в складке тонкой остаётся на челе,
Из какой неразделённой и больной любви дурманной
Вырос стебель этой боли, потерявшийся во мгле?

Зажигай на Имболк свечи и кружись в снегах февральских,
Птица, призрачные крылья режут снег, клинком взлетая,
Ты ведь знаешь, в строчке слово может быть острее стали.
Где твоя дружина, воин? Где корабль твой отдыхает?

Ангел, дикая душа, ты бредёшь по листьям серым,
Губы сомкнуты, но шелест древних песен различимо
Через осень проступает над землёй заиндевелой.
Всё же в недомолвках вечных память чья тобой хранима?..

@темы: В рифму

---

календарь - 9

Май
Да, ещё холодны ночи, солнце высоко-высоко над горизонтом, первые пышные цветы льются охапками с майских шестов, смеются девы в длинных платьях. Но что-то древнее, радостное, дикое просыпается в недрах земли. Течёт в глубине, под корнями деревьев, бешеное и пламенное счастье вырвавшегося на свободу лета. Взвивается с холмов, выбиваясь в свежих листьях, распахнув крылья, запрокинув юное лицо вверх, под солнце и дождь. Май! Грядёт сумасшедший май, безумное празднование жизни, захлёбывающееся собственной новорождённой красотой. Вечно молодой, вечно в движении, неустанный, победоносный, с грозами, когда небо распахивается как врата, и пахнет озоном, мокрой землёй, сладостью и мёдом. Грохочет, бьётся, мечется сияющий майский дух в серебряном ливне и влажной листве.
Печаль? Тревога? Сомнения? Они ничто. По всей земле вдруг что-то меняется в людских сердцах. Послезимняя усталость, накопленная месяцами борьбы с холодом, внезапно смывается в этих яростных и тёплых дождях. Неуловимая серая тень сходит с лиц. Неуклюжий парень в метро отчего-то начинает улыбаться – сначала неловко, уголком рта, а потом широко и ясно. Поправляет очки, покупает букет цветов и уходит куда-то. Серая мышка в огромных очках вдруг надевает цыганскую юбку и алый шарф. Кто-то ещё, сгорбившийся за компьютером, словно просыпается, раздёргивает шторы и глядит, зачарованный, на поднимающееся над городом солнце.
Дитя Мая. Ангел? Но май старше христианских законов, старше язычества, он пришёл на землю ещё до того, как Народ Холмов поселился в Ирландии. Это не искупление грехов. Не покаяние, не озарение, не просветление. Но просто май, когда пыль души прорастает новым стеблем, засохшие и отмершие чувства вспыхивают звездопадом живых цветов, и вы улыбаетесь, набираете знакомый номер, и говорите…
…Здравствуй, солнце моё…
…Я скучаю…
…Люблю тебя…
…Счастье моё…
Что-то изменилось в этом мире, стало ярче, стало объёмнее и глубже. Не идеализируйте Май. Он злопамятен, как все боги древности, порывист и страстен, он сметает неугодных взмахом руки, но его дар бесценен. Это чистая жизнь, текущая по жилам, счастье, ослепляющее своей истинностью: не от вечной любви до гроба, не от благой цели, не от свершённой мести. Это осознание почвы под босыми ногами, воздуха в лёгких и ветра в волосах. Май не волнует корона и холодное золото, да и человеческие цивилизации, и мелкие дела людей не трогают его. Развлекают? Быть может. Но что ему до коротких, едва заметных проблесков их существований, когда целый мир высвобождается из оков и начинается лето!..
Благословен будь, Май, бессмертный и вечно возрождающийся, божество земли и деревьев!

@темы: Сказки, Календарь

---

 Когай А.И., рада видеть вас у себя)
 Мелани, добро пожаловать!
 Ночной Попутчик, у вас очень интересный дневник. Добро пожаловать в Замок!
 Daemonn, здравствуйте! располагайтесь, пожалуйста)

---

 Гилмэн, приветствую в Замке!
 Лорилин, давно читаю ваш дневник). И очень-очень рада видеть вас здесь!

---

календарь - 8

Октябрь
Вот же птичье время, сняться с места в туман, полёт, серые крылья – в то время ветер ещё не так остр, а погода не так жестока, как в ноябре. Согреет руки после дождя, придя домой, садится у камина и смеётся, отбросив на плечо мокрые волосы. У ног сворачивается пёс, кладёт голову на колени. Способность Октября срываться с места, его осенняя отстранённость ещё не приобрела бездонного голода и хищности ноября. Помотавшись по дождливым дорогам и насмотревшись на клины гусей в хмуром небе, он обязательно вернётся домой. Неустанна его душа, с полуразличимой грустью и уже накопившейся усталостью.
Прощание на перроне, опустевшие улицы, низкие облака. Всё в последний раз, но без болезненной жадности, без торопливой обречённости. Лишь спокойное и глубокое осознание потери – последний тёплый день, когда пригревает солнце, но озёра уже блестят стылой водой. Последний раз тонкая юбка колоколом, зелёные туфли и шляпка с легкомысленной лентой. Последний клочок зелени среди седых холмов. В этом скором расставании нет боли, но неизбывная светлая печаль крадётся к сердцу.
Год угасает. Это не бессильная дряхлость, не прах ветоши, но хрупко его спокойствие, созерцательна радость, а взгляд устремлён в прошлое. Октябрь курит трубку, устроившись на скамейке на берегу моря, и про себя перекатывает фразы из письма: дорогая N, мысли мои всё чаще печальны; тяжёла осень в этом году. Но вы не волнуйтесь попусту, берегите себя, и не забывайте носить шерстяной шарф – погода стоит холодная.
Пахнет дымом, горящими листьями, жухлой травой, холодным морем. Октябрь бродит по облетевшим паркам, сунув руки в карманы. Однако нет неприкаянной потерянности ноября: это тихая скорбь человека, который в эпилоге истории прощается с дорогими друзьями, ибо история окончилась, и настало время разойтись и спокойно жить в тишине и мире. Октябрь – это горящий очаг, чашка чая с вареньем, тёплые носки и пушистый плед. Пережитое пламя гонит его на улицы, заставляет шататься в дождливом вечере по кромке воды, по краю крыши, искать истину. А потом будут долгие беседы у огня, рука в руке, запах сушёной клюквы и табака, воспоминания с улыбкой – и едва различима горькая складка у губ.
Вы закрываете страницу прекрасной истории. Мир подошёл к концу очередного цикла, колесо времени застыло за мгновение до последней отметки. Скоро всё будет прошлым, а что грядёт?.. Бог его знает.
Дорогая N, молю вас, будьте счастливы. Искренне ваш, Октябрь.

@темы: Сказки, Календарь

---

Дорогие читатели Календаря,
Я рада, что мои зарисовки привлекли ваше внимание, и ещё больше - тому, что они нравятся кому-то кроме автора. Это очень важно. Спасибо за комментарии, поддержку и просто молчаливое чтение - да, да, автору ценно и это=)
Но сейчас я хотела бы сказать кое-что по поводу размещения моих текстов вне сайта diary.ru. Изначально я не планировала, что проект будут копировать куда-то ещё, поэтому никаких предупреждений и ограничений не ставилось.
Можно делать перепост на календарные тексты в пределах сайта, тащить их к себе в дневник и выкладывать ссылки. Я совершенно не против - наоборот, мне интересно находить их и следить за комментами. Поверьте, даже оценку незнакомого человека я читаю внимательно.
Единственное, чего я прошу не делать, это копировать сами тексты в свои блоги или сайты, которые лежат вне ресурса Дайри. Пожалуйста, если вы хотите поделиться "Календарём" со своим кругом знакомых, выложите ссылку на мой дневник, а не тексты.
Спасибо за внимание. Надеюсь, вы отнесётесь с пониманием к моей просьбе.

@темы: Календарь

---

Так получилось, что месяцы в "Календаре" я выкладываю не в хронологическом порядке, а по мере написания. То есть, с каждым из них у меня связан ряд образов и ассоциаций, и я просто нанизываю их на один текст, когда приходит настроение. Естественно, количество таких деталей отличается - например, про Ноябрь зарисовка уже была у меня в голове, я всего лишь села и записала её одним порывом. То же с Мартом и Декабрём. Над некоторыми пришлось подумать, выкристаллизовать единую идею и отсечь ненужное.
Больше всего меня ставили в тупик Январь и Май. На весь остальной год у меня готов план - а эти двое абсолютно пустые, и ничего мне в голову не идёт. Угадайте, про какие месяцы чаще всего спрашивают ?
Они будут, конечно, в конце я их выложу. Но пока ищу детали, пытаюсь зацепиться за что-то и найти отклик...

---

календарь - 7

Сентябрь
Зреют плоды, кладовки полны яблок, янтарного мёда, пшеницы. Да, это ещё один коронованый месяц – лиственный венец в его волосах полон алого, золотого и багряного. Сентябрь легко любить. Лёгкая меланхоличность осени придаёт нотку благородной горечи его великолепию, и оттого оно ещё больше трогает сердце. Да, слышится в шорохе тёплого ветра отголосок грядущих бурь, траурная лента угадывается в почерневших уже ветвях. Но пока кроны древесные полны мёдом и бронзой, красным и рыжим. Вспыхивают рябиновые костры, сыплются каштаны, наливается рябина и шиповник, изредка полыхнёт крупная роза – запоздавшая, но аромат её ещё слаще в свежем и пряном воздухе.
Протянуться паутинки на фоне прозрачного неба, солнце спуститься совсем низко к земле, хотя косые его лучи и не сохранят раскалённого июльского жара. Мягкое тепло пройдётся по щекам, ляжет уютно в руки, свернётся на коленях. Это время благодатное, яркое и щедрое. Золотое время мифов и подвигов, веры в будущее, в которой нет фанатизма, но есть ясная и непреложная уверенность в себе, своих принципах и силах. Великие дела вершатся в сентябре. Закладываются традиции, строится уклад жизни, и пока ещё всё идёт так, как дОлжно, дух закона не сломлен томами ветоши. Возведён Кэмелот, честь и справедливость не утратили своей цены, но и их суд знает милосердие. Рыцари Круглого Стола странствуют по странам, защищают невинных и сражаются за благое дело. Слава их гремит по всей земле. Легенда жива и дышит.
Самые серые и хмурые места окрасятся глубокими, тёплыми охристо-бронзовыми оттенками, прожилки золота растекуться по листьям. Мирно и красиво. Нет, никаких иллюзий, воздух чист как хрусталь, и мир несовершенен, но как неповторимо прекрасно каждое его мгновение – с незамутнённой синевой неба, недвижным озером, медленно остывающим от летнего жара, и опущенными к воде ивовыми ветвями. Август – бродячий принц, бард с гитарой за плечом. Но дети Сентября – рыцари и короли, такие, какими они должны быть и помнятся по сказкам и песням. Спокойная улыбка, запрокинутая к небу голова, волосы рассыпались по плечам, и над башней белеет развевающийся флаг. Сокол срывается с руки, взмывает ввысь.
Сентябрь – это короткая победа, мгновение золотого мира перед пасмурными днями грядущей осени. Да, после будут дожди, низкие облака, за ними заморозки и вьюги, но пока день светел, и настоящее ярко и полно цвета и вдохновения. Твори, люби, действуй!..

@темы: Сказки, Календарь

---

календарь - 6

Апрель
В-е-ч-н-о-с-т-ь из осколков лилового льда. Опущена светловолосая голова, лицо отрешённо-спокойно, на губах едва заметна доброжелательная улыбка, и лёгким движением руки дитя Апреля превращает ледяные клинки зимы в буквы на свежей траве. Снежная Королева отступает, ошеломлённая, обезоруженная, её вечный козырь, непобедимая карта побита: склонилась перед рассеяным взглядом и взмахом руки Апреля. А он поднимается и уходит, и ледяной дворец оплетают тонкие корешки, из белоснежных окон льётся поток плюща, и жаворонок поёт над башней.
Иные месяцы приходят, сменяют друг друга, исчезают и пропадают, чтобы никогда не вернуться. Апрель же – некая потусторонняя данность, остающаяся неизменной. Он один и навсегда, это вы входите в его лавандовую вечность, обвешанную жёлтыми ирисами, когда виток очередного года падает в середину весны. Апрель улыбается вам рассеянно, безмолвно наливает жасминовый чай и садится рядом, устроив подбородок на тонкой ладони. Это он видел битву при Карбисдейле, атаку на форт Самтер и крушение “Титаника”, тот же самый апрель, в котором живёте и вы.
Гавань почти медитационного спокойствия на берегу мира, крокусы и нарциссы в окне. Утекает вода, перемешанная со льдом, под мостом. Прорывается трава из-под замёрзшей земли. Апрель глядит на вас поверх чашки, и на человеческом лице вы видите улыбку сфинкса. Прозрачная лиловая светотень отражается в глазах. Память о бессчётных веках истории, проносившихся сквозь весну, о тысячах иных лет, когда человечество, ослеплённое страстью и суетой, вдруг оказывается в безмятежном апреле.
Он одет в мягкий свитер, его светлые волосы золотятся в ещё холодном солнце. Он не носит оружия и доспехов, ему не нужны чары и битвы, власть и интриги. Зачем?.. зима сдасться сама, вдруг забыв ледяную гордость, опустится в кресло у окна и безропотно примёт в ладони кружку. Его магия – не августовское королевское волшебство, не убийственные чары ноября. Корни её в непонятной запредельной умиротворённости, поражающую безошибочно любого. Не стоит тревожится, говорит Апрель, и вы осознаете с кристальной ясностью, что он прав, все ваши волнения и стрессы, авралы и истерики не стоят ломанного гроша. Ещё есть время на неспешную беседу и чай с миндальным печеньем, и вы всё успеете в срок. Потому что… потому что… ну да, всё хорошо. Апрелю верят.
И вот вы заходите снова и снова после очередного года в Апрель, ваше лицо меняется, шрамы, морщинки и опыт ложаться на вашу душу, как и на тело, впрочем. Но Апрель встречает вас неизменной улыбкой и коротким обьятием. Однажды вы придёте к нему в последний раз, с обкусанной трубкой и неизбывным одиночеством старости в сердце, и он скажет легко и беззаботно: останешься?
И вы ответите: да.
В-е-ч-н-о-с-т-ь.

@темы: Сказки, Календарь

---

захотелось сказать...

Бледные дожди, вал свинцовых волн,
Из-под облаков тускло-серый свет
Озараяет сгорбленный силуэт
Потерявшихся в тумане колоколен.

Полон хмурым небом взгляд из-под ресниц,
Горечью осенней пахнет воздух.
Мне знакомо это – средь десятков лиц
И душ находить знакомый отзвук.

Наша ночь тиха, наша поступь – ветер,
А слова неслышны и нежны.
И в один светло-грустный вечер
Мы войдем без приглашения.

Наша гибель беззвучна, а страсть – мгла,
Не поймает рука, не удержит ладонь.
Но впивается в сердце верней чем стрела,
И лиловым горит, расцветая, огонь.

@темы: В рифму

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Пока летописец мужественно пишет всё, что приходит в голову...

---

Мегаполис

Этот город ненавидят, презирают, фанатично восторгаются им и презрительно морщатся от упоминания. Обличают его пороки с сияющих экранов, но всё равно силуэт его небоскрёбов на фоне грязноватого рассвета узнаваем безошибочно: вавилонские башни из нержавеющей стали, цемента и сверхпрочного стекла. Пульсирующий лихорадочным жаром сгусток на теле планеты – то ли сердце, изъеденное чёрными помыслами, то ли раковая опухоль. Спрут, проникающий внутрь земли линиями метро, где сквозь облицованные норы мчаться скоростные поезда. Линии навесных дорог в фабричном дыму.
Город греха и поклонения, миссионеров и разбойников, убийц и святых. Миллионы людей, но что человеческого в загнанных взглядях, пустых глазах с тщательно спрятанным безумием на дне? Видишь ли, города поменьше, другие города – это просто места, где селятся люди, всего лишь скопления домов, больниц, школ и магазинов. Но это, о, здесь совершенно иное дело, этот мегаполис живёт сам по себе, независимый, безжалостный, голодный, на проводах и сверкающих от информации виртуальных линиях. Ему плевать на человеческие помыслы и желания, он сжуёт их и выплюнет, переплавит в винтики и стержни своего ритма.
Воздух тяжёл от бензина, пыли, сажи; стоит запах жира, сахара и скверного кофе из ларьков быстрого питания. Толпа кажется одним существом, измученной, полуразумной тварью. Пот под накрахмаленными офисными воротниками, морщинки на серых от плохой экологии и усталости лицах под слоем макияжа, вечная взинченность в классически дружелюбной улыбке. Каблучки вязнут в плавящемся асфальте, сигналящие машины у светофоров.
Воронка, чёртов водоворот, засасывающий в себя, подминающий, выпивающий душу. То, что он отпускает – пустая оболочка, привыкшая есть дешёвые гамбургеры, по ночам заполняя отчёты и отправляя имэйлы. Утром оболочка пьёт кофе и вечно опаздывает: быстрее, быстрее! Жмёт педаль газа. Химеры населяют город, мёртвые и поднятые стальной волей города, послушные господину.
Его лицо, хирургически выточенное, лишённое возраста, подтянутое и накрашенное, с голливудской улыбкой и сумасшедшей жаждой в пустых глазах. Над черепом, в котором неустанно работают сотни компьютров, встаёт призрачный венец. Город-властитель, город-диктатор, город-божество и город-дьявол. Почти люблю его.

@темы: Сказки

---

извините, что запоздало, но...

 Тот самый Волдеморт, добро пожаловать!
 [leader of man], приветствую)

---

для себя

Снова прошу: поберегись, не ходи в огонь!.. впрочем, если ты идёшь, то и я за тобой. Как я умею жить, выживать в небытьи, но сможешь ли ты? Мне бы склониться перед тобою, прижаться губами к подолу плаща... Хочется - лечь под удар, принять поцелуй и слово, брошенное случайно, к сердцу прижать.
Страшно - это проснуться и вспомнить, глядя в пламя свечи, что тебя уже нет, что ищи-не ищи, а придётся брести в кровать, засыпать и дыхания твоего не слышать. И страшнее ли забыть, улыбнуться, почти ощутив твой взгляд, обернуться и поймать пустоту?
Я целую твою ладонь, прижимаюсь щекой к плечу. Слышишь? Не уходи. Думаешь, я позабуду прийти на твою могилу, что однажды в окне не зажгу свечу? Не надейся, что я тебя отпущу. Веришь? Буду звать и ловить твой профиль на линию каранадаша. Повторять твоё имя в каждой моей молитве, шёпотом неустанным, губы в кровь искусав - не дыша.
Скулю, вою на ветер, и вспоминается: ты прикрываешь ладонью глаза от солнца, щуришься... Как отпустить? Как помнить, что ты не стоишь за левым плечом моим, не молчишь над кофейной чашкою, не касаешься осторожно моих волос. В горле скребётся плачем: не исчезай. Не смей. Не отпускаю, слышишь? Значит, мало во мне смирения, чтоб навсегда оплакать. И оскалюсь в небо: раз я смею тебя любить, то не надейся на избавление. В воздухе чую холод грядущей ночи.

@темы: Герои, В рифму

---

из подсознания

Растёт из незаживших ран, непрощённых любовей и саднящей нежности: корни раскалывают сердце, и вверх поднимается деревце. Тоненькое, хрупкое, с цепкими ветками, окружённое дымным нимбом полураспустившейся листвы.
В горле щекочет, кашляешь и вдруг облачко лепестков и листьев вырывается наружу. Чёрт!.. Вредное дерево. Закрыться ладонью. Позже приходит оно, создание непонятного пола и внешности, доверительно сообщает, ручку пристроив на локоть тебе: а вот он, ваш листик. И показывает на стальное лезвие меж ребёр.
Подумалось: я не боюсь пафоса, не боюсь взвесить правила и нарушить их – нестрашно, если получится смешно и глупо. Пусть. Знаешь, что хуже? Если испугаешься и выровняешь, выломаешь и обрубишь по рамке, вычеркнёшь все громкие слова и парадоксальные сравнения, оставишь пустые серые колосья. Не буду я вымарывать мифологические эпизоды в угоду стандарту равновесия. Я могу смирится с тем, что таланта не хватило на шедевр, но не с тем, что храбрости не достало попытаться.
Я посмею. Посмею выжить, и жить потом – тоже, несмотря на мой гнусный характер, непрошибаемую замкнутость и на списки ошибок. Не стану я носить как знамя чужие оскорбления и с гордостью принимать удары. Не собираюсь хоронить себя в недо-веренных и недосказанных историях, ложном смирении и цинизме. У меня будет по-другому. Да, я посмею не убиваться по тому, что уже давным-давно истлело под землёй. Посмею сражаться за себя и верить, что того стою – даже если это оскорбит тех, горюющих.
Давно следовало сказать. Но только сегодня я поймала листик с этим словом. Листик-«надежда».

@темы: Из жизни хрониста, Самокопание

---

 Estime, здравствуйте!
 Taygool, добро пожаловать)
 Southeast, проходите, пожалуйста!
 kaeri, располагайтесь=)
 ~Кэти~, рада вас видеть!
 Турмалин, надеюсь, вам понравится в Замке. Заходите!
 Кристиан Ланнас, приветствую!
 Shai Gwaeren, мне очень понравилось ваше стихотворение в посте у Фар-Леирато-) Это были именно те образы, о которых я думала, когда писала ноябрь.
 Кристоф белль Гьерра, будьте как дома.
 Mileanna, заходите, пожалуйста)
 Itarrame, добро пожаловать в Замок.
 Тинвель, и вы тоже - располагайтесь-)

---

календарь - 5

Август
Август, чистое волшебство, не спрятанное в тумане, не растворённое в горечи, не завёрнутое в иносказания и метафоры. Это магия жизни, сила всего сущего, всего, что растёт, дышит и меняется на земле. Она не прячется, не скрывается, не летит по дорогам. Она идёт прямо и гордо, щедро одаряя встречных.
Полыни заросли, гроздьи ежевики, тёплое озеро, лесной мох – по щиколотку утонешь. Ночи теплы и темны, сидишь как в колодце жаркого ягодно-сладкого воздуха, дышащее лилово-синее небо перечёркивает серебряная нить падающей звезды. Тростник над прудом как дудочки: фью-фиу-тиу. Короткие ломкие тени летучих мышей. А дни – пьяные, тягучие как растопленный мёд, заросшие буйными сорняками. Ветви гнутся от яблок, алых, зелёных, жёлтых и розовых.
Свет. Вот что приходит на ум. Какой он, август? И очарованные его царственной беспечностью, ответят вам: волшебный. Светлый. И не в том дело, что он добр и полон сочувствия. Просто так и грезится с первого взгляда тонкий венец в небрежно остриженных прядях, а на тонкой руке вдруг примерещится перстень с печатью. Солнце сияет в его прищуренных глазах, дикие леса, древние, колдовские стоят за его плечом.
Его так легко обнять – август с беззаботной улыбкой, август с встрёпанной выгоревшей гривой на плечах, август в потёртых джинсах и просторной клетчатой рубашке! Он бредёт босиком по нагретому песку у кромки моря. Ему не нужны для чародейства руны и кровь и заклинания из книг с железными страницами, и прочая дребедень, придуманная людьми.
Такой бы профиль и в бронзу поймать или на острие карандаша, откровенничаете вы, но август смеётся, запрокинув голову. Вы сидите прямо на полу и болтаете обо всём на свете так легко, так просто получается складывать мысли в слова – как дышать. Сладкий чай, свечи, за окном звездопад. Август напевает эльфийские колыбельные, зачитывает наизусть Эдду и Шекспира – и такое чувство, будто смотришь в провал меж временами, – цитирует Сильмариллион. Вы плачете и смеётесь, счастье и грусть захлёстывает как тёплая волна. Внутри поднимается внезапное ощущение реальности мира; осознаёте, какой он юный и древний, живой, странный и полный чудес.
А наутро август пьёт не морщась растворимый кофе с тремя ложками сахара, вешает на плечо гитару и уходит, звеня дешёвыми браслетами и подвесками. И вы видите ясно, как в светлых волосах его блестит корона.

@темы: Сказки, Календарь

---

озарение

Всё фигня, кроме пчёл. Рано или поздно приходит это понимание и бьёт яблоком по растрёпанному затылку – бац! Яблоко – в траву, пчёлы сыплются из уха. Змеиный проблеск чешуи скользит по стволу.
А пчёлы, золотые, бурые, полосатые, обступают пушистым облаком, сердито жужжат. Мельтешащий горячий туман, пахнущий акациевым мёдом. Шуршание слюдяных крылышек. На каждом нанизаны слова, слова, десять тысяч слов роятся вокруг. Ползут по коже, по голым плечам, разбитым коленкам, ключицам, забираются в манжеты и воротник.
А что остаётся? Костяной остов, кое-где прошитый железными спицами для прочности. Словопчёлы гудят, они не виноваты, но объели всё – голодные, горячие, звенящие. В голове тоже одни пчёлы, и в сердце, и в лёгких, и по брови тащится одна, оставляя след пыльцы.
Идиотски хочется выловить их, загнать в бутылки, в горшочки, нанизать на строки и разложить по книжкам. Но их слишком много, они толпятся, вырываются изо рта, мешают дышать, да я мира-то не вижу за колыханьем роя.
- Ах, какой мёд! - восхищается кто-то, и цап из корзинки истекающую солнцем соту.
- У меня пчёлы, - отвечаю, и по уху у меня важно шествует шмель.
Если уж серьёзно, то всё фигня, кроме пчёл.

@темы: Из жизни хрониста, Пчёлы, Сказки

---

календарь - 4

Март
Вы ожидаете увидеть цветочки, зеленеющие веточки и крокусы в вазе? Что ж, дети начала весны вас разубедят. Чтобы отбросить зимний мороз, сразиться с его ледяной яростью нужен волчий дух, сердце хищника. Март несётся на тонких серебристых лапах по ноздреватому снегу, гонит жертву в тупик, к обрыву… неважно. Он не теряет следа. Он не ошибается. Март ещё не умеет взращивать настоящую жизнь – не ростки слабой, едва заметной нежности, не хрупкие корешки в земле… Он не даёт весеннего возрождения. Он убивает зиму.
Дети марта идут по жизни как танцуют, как крадутся по следу: шатаясь, припадая к земле, щуря на свет свои сияющие глаза. На руках – призрачные когти, в улыбке косой – проблеск тонких клыков. Дети Февраля – хладнокровные белоснежные статуи. Дети марта – исчезающие в неверном сиянии оборотни, ломкие тени в тающем льду. Утащат под воду. Загрызут.
Могут подобраться в своей звериной неприрученной нежности близко-близко, прижаться к колену и дремать: чутко, вскидываясь от каждого звука. А вы вдруг замрёте, чувствуя тепло чужого тела, иллюзорную хрупкость, биение сердца, тихое дыхание на коже. Как странно это, глядеть на изгиб мягких губ, подрагивающие ресницы, сжатые тонкие пальцы и думать: что тебе снится, оборотень? Кого ты преследуешь, чей след ловишь в оттепели, в чьё горло метишь ударом? Но что толку в бессмысленных вопросах, когда Март спит головой на твоих коленях, и рука запуталась в его растрепавшихся волосах. Разве потом, зная его волчью суть, сумеешь отвернуться, когда он потянется с небрежным поцелуем, замурлычет, прижавшись к запястью губами? Нет. Не шагнёшь в сторону, не отклонишься от объятия, не сбросишь ладони с плеча – потому что как откажешь такому?
Танцующая походка, усмешки, в которых проблёскивают клыки, неровные дёрганые движения, голодные взгляды из-под чёлки, из-под опущенных ресниц – нет, в них не найти аристократической красоты февраля. Они смеются над условностями, обвешиваются варварскими украшениями, выглядят вызывающе-шикарно в шёлково-батистовом рванье, с кружевом внахлёст на потёртой коже и джинсе.
Они шатаются по жизни как будто балансируют на крыше, на ломком льду, на болотной тропе. Они ждут добычу, бросаются и вцепляются в горло, инстинктивно и легко – не задумываясь. Но опасны они не в охоте, не в убийстве, не в жестокой битве, а тогда, когда вытянутся рядом, прищурившись, и в светлых глазах – непонятная пронзительная тоска. А потом он вдруг улыбается резко, словно смеясь над собой, и целует.
Вкус – кровь, снег, тростниковый сахар и виски с лимоном.

@темы: Сказки, Календарь