летописец " Hunting words I sit all night."
пятница, 25 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Как горит огнём золотая даль,
Пыль былых времён утекает в прах;
Славы их гремящей мне не жаль –
Я забытый путник, потерявший страх.
Пламенем из ада мне грозит закат,
Птицей бьётся солнце у кровавых врат,
По моим следам прокрадётся полночь,
Так зажги мне свечку над окном тёмным,
Дева.
Как гудят, завязнув в зное, колокола,
Облака звенят раскалённой медью,
Слова острие как стрела
Целится в небо, пронзает ветер.
Все былые беды мне казались сном,
Снегом тает горе и уходят люди.
Многое прощается, но
Победителей не судят,
Верно?
---
Где-то в дневнике у меня болтается пост с предложением о стихотворном поединке, правда, читатели оказались пацифистами и получилось просто совместное творчество=) Может, у кого-то есть желание сыграть по новой? Хотелось бы именно поединок, но можно и просто диалог.
Пыль былых времён утекает в прах;
Славы их гремящей мне не жаль –
Я забытый путник, потерявший страх.
Пламенем из ада мне грозит закат,
Птицей бьётся солнце у кровавых врат,
По моим следам прокрадётся полночь,
Так зажги мне свечку над окном тёмным,
Дева.
Как гудят, завязнув в зное, колокола,
Облака звенят раскалённой медью,
Слова острие как стрела
Целится в небо, пронзает ветер.
Все былые беды мне казались сном,
Снегом тает горе и уходят люди.
Многое прощается, но
Победителей не судят,
Верно?
---
Где-то в дневнике у меня болтается пост с предложением о стихотворном поединке, правда, читатели оказались пацифистами и получилось просто совместное творчество=) Может, у кого-то есть желание сыграть по новой? Хотелось бы именно поединок, но можно и просто диалог.
летописец " Hunting words I sit all night."
Дорогие читатели, гости и изредка заходящие. Пожалуйста, дочитайте этот пост до конца, мне это важно.
Я тут прочитала последнюю запись Этери_ про разное восприятие текста автором и читателями. То есть, к примеру, автор уверен, что его талант зарыт в детективах, а публика требует продолжение слабенького, на его взгляд, романчика, накаляканного левой пяткой. Или он считает себя гением диалогов, а читатели пролистывают их в поисках пейзажных описаний (утрирую, конечно, но смысл ясен?).
Что вам нравится из написанного мной? Стихи? Зарисовки "про людей и героев" типа Бет и Джулин? Истории про Старый Город? Про Замок - например, про пчёл или Шушь Фюльх? Про Авалон (тема Ynis Avallach)?
Сюжетные рассказы, где что-то происходит? (тут http://diary.ru/~the-chronicler/p33967559.htm тут http://diary.ru/~the-chronicler/p31969570.htm или тут http://diary.ru/~the-chronicler/p41037143.htm) Случайные сказки вроде Мельницы http://diary.ru/~the-chronicler/p44039571.htm и diary.ru/~the-chronicler/p36106315.htm ?
Пожалуйста, проголосуйте, если вы меня читаете. Это всего несколько секунд, а мне очень интересно.
upd Поднимаю запись. Не пугайтесь, это только один раз.
Я тут прочитала последнюю запись Этери_ про разное восприятие текста автором и читателями. То есть, к примеру, автор уверен, что его талант зарыт в детективах, а публика требует продолжение слабенького, на его взгляд, романчика, накаляканного левой пяткой. Или он считает себя гением диалогов, а читатели пролистывают их в поисках пейзажных описаний (утрирую, конечно, но смысл ясен?).
Что вам нравится из написанного мной? Стихи? Зарисовки "про людей и героев" типа Бет и Джулин? Истории про Старый Город? Про Замок - например, про пчёл или Шушь Фюльх? Про Авалон (тема Ynis Avallach)?
Сюжетные рассказы, где что-то происходит? (тут http://diary.ru/~the-chronicler/p33967559.htm тут http://diary.ru/~the-chronicler/p31969570.htm или тут http://diary.ru/~the-chronicler/p41037143.htm) Случайные сказки вроде Мельницы http://diary.ru/~the-chronicler/p44039571.htm и diary.ru/~the-chronicler/p36106315.htm ?
Пожалуйста, проголосуйте, если вы меня читаете. Это всего несколько секунд, а мне очень интересно.
upd Поднимаю запись. Не пугайтесь, это только один раз.
Вопрос: Вам нравятся зарисовки на тему:
| 1. Старый Город | 4 | (9.09%) | |
| 2. Авалон | 7 | (15.91%) | |
| 3. Люди и герои | 9 | (20.45%) | |
| 4. Замок | 7 | (15.91%) | |
| 5. Сюжетное | 7 | (15.91%) | |
| 6. Случайные | 5 | (11.36%) | |
| 7. Стихи | 5 | (11.36%) | |
| Всего: | 44 Всего проголосовало: 17 |
||
среда, 23 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
суббота, 19 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Помнишь её, нашу беззаботную сестрёнку, легконогую Бет с золотистыми косами? Ты, можжевельник, и ты, осина, и ты, многолиственный дуб, и ты, нежно-печальная ива, и вы, кувшинки и лилии, помните вашу любимицу?
Огненный ветер держал её на ладони, поднимал над клубящимся в небе закатом. Шиповник пил горячий летний воздух и пьяный земляной сок, и пел дикие, глухие, хрустальные песни – слушаешь, и на душе становится сладко и жутко. Она засыпала под его пение, а пряные ароматы трав качали её в колыбели. Во сне виделись ей белоснежные дворцы цветущих яблонь и прозрачные авалонские башни, что нитью золотой смолы протягивались к гудящему от пчёл небу.
Однажды она всё равно решила уйти. Ветер взвыл и заметался над свежей речной водой, а потом ночь катался по траве и носился между стволами, но что поделать: люди меняются, всё меняется. Лес рыдал над берегом, роняя в воду сломанные ветки, а потом умолк.
Но она вернулась. Взрослая, хрупкая, угловато-изящная. У Бет, нашей маленькой Бет теперь дикие лисьи глаза и рябиновая грива волос. Она носит короткие перчатки, запах полыни на бронзовых запястьях и чужое имя. Между узким вырезом платья и мягким шарфом видны тонкие ключицы. Нежная кожа тронута имбирно-острыми веснушками. А под рёбрами – вслушайся – дрожит ровный тягучий гул железной дороги. Напряжение тёплого металла звенит под кружащейся пылью.
Есть кое-что, что никогда не меняется, сказала Бет, которую уже давным-давно звали по-другому. Она села в густой мох, прижалась щекой к тёплому дубовому стволу и начала рассказывать. Про то, как к дикому континенту приплыли корабли, а Лондон заполонили стаи крыс. Про то, как крошечные поселения, засыпаемые снегом в лесной глуши, разрастались в города, и между ними пролегли связующими нитями железные пути. Про суфражисток, радио, пятичасовой чай в фарфоровых чашечках и ореховые булочки, про бакалейные лавки, зелёные изгороди и газеты.
Но мы, продолжает она, мы не исчезаем так легко. Мы – слова молитвы за тех, кто потерял надежду, заблудившись в странствиях. Мы это свеча над тёмным окном, маяк у тёмного берега, хранители и проводники. Надежда - вот что проходит над полотном неизбежности, выпряденным норной, пронизывает один век за другим точно огненная нить Ариадны. Она тянется от одного сердца к другому, от слова к слову, и в конце концов огибает земной шар, как тонкая серебряная струна над темнотой.
Существует то, что не меняется со временем, повторяет Бет, и солнце отражается в её вишнёвых волосах, откинутых на спину.
Огненный ветер держал её на ладони, поднимал над клубящимся в небе закатом. Шиповник пил горячий летний воздух и пьяный земляной сок, и пел дикие, глухие, хрустальные песни – слушаешь, и на душе становится сладко и жутко. Она засыпала под его пение, а пряные ароматы трав качали её в колыбели. Во сне виделись ей белоснежные дворцы цветущих яблонь и прозрачные авалонские башни, что нитью золотой смолы протягивались к гудящему от пчёл небу.
Однажды она всё равно решила уйти. Ветер взвыл и заметался над свежей речной водой, а потом ночь катался по траве и носился между стволами, но что поделать: люди меняются, всё меняется. Лес рыдал над берегом, роняя в воду сломанные ветки, а потом умолк.
Но она вернулась. Взрослая, хрупкая, угловато-изящная. У Бет, нашей маленькой Бет теперь дикие лисьи глаза и рябиновая грива волос. Она носит короткие перчатки, запах полыни на бронзовых запястьях и чужое имя. Между узким вырезом платья и мягким шарфом видны тонкие ключицы. Нежная кожа тронута имбирно-острыми веснушками. А под рёбрами – вслушайся – дрожит ровный тягучий гул железной дороги. Напряжение тёплого металла звенит под кружащейся пылью.
Есть кое-что, что никогда не меняется, сказала Бет, которую уже давным-давно звали по-другому. Она села в густой мох, прижалась щекой к тёплому дубовому стволу и начала рассказывать. Про то, как к дикому континенту приплыли корабли, а Лондон заполонили стаи крыс. Про то, как крошечные поселения, засыпаемые снегом в лесной глуши, разрастались в города, и между ними пролегли связующими нитями железные пути. Про суфражисток, радио, пятичасовой чай в фарфоровых чашечках и ореховые булочки, про бакалейные лавки, зелёные изгороди и газеты.
Но мы, продолжает она, мы не исчезаем так легко. Мы – слова молитвы за тех, кто потерял надежду, заблудившись в странствиях. Мы это свеча над тёмным окном, маяк у тёмного берега, хранители и проводники. Надежда - вот что проходит над полотном неизбежности, выпряденным норной, пронизывает один век за другим точно огненная нить Ариадны. Она тянется от одного сердца к другому, от слова к слову, и в конце концов огибает земной шар, как тонкая серебряная струна над темнотой.
Существует то, что не меняется со временем, повторяет Бет, и солнце отражается в её вишнёвых волосах, откинутых на спину.
понедельник, 14 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Это только мне кажется, или большая часть дайрижителей исчезла на лето 0о?
Пост картиночный, несколько изображений красивых женщин:
Ослепительная красавица. Посмотрите на её глаза!
Какое мягкое, детское лицо на этой картине у девушки!
А этой даме мои комментарии ни к чему-) Поэтому я просто молча удивляюсь - такие тонкие, изящные черты лица, длинные пальцы!
Леди с книгой.
Пока всё-) *ушла дописывать письмо*
Пост картиночный, несколько изображений красивых женщин:
Ослепительная красавица. Посмотрите на её глаза!
Какое мягкое, детское лицо на этой картине у девушки!
А этой даме мои комментарии ни к чему-) Поэтому я просто молча удивляюсь - такие тонкие, изящные черты лица, длинные пальцы!
Леди с книгой.
Пока всё-) *ушла дописывать письмо*
пятница, 11 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Тета выедает моск двумя историями сразу, так что я начинаю, давясь идеями, набивать один файл, а потом, ругаясь, бегу к другому, и пытаюсь не растерять мысли. Это если исключить третью задачу - написать в довесок к резюме несколько вариантов сопроводительного письма (cover letter).
Но, в общем, смотрите первую фразу-) Я хочу флуда по любой теме, которую предложат. И можете здесь же задавать вопросы и даже получить на них ответы! Количество и тема вопросов не ограничены) если вы чего-то не знаете обо мне, хотите уточнить, не понимаете, или интересуетесь - то спрашивать можно здесь, даже если мы практически не общаемся.
понедельник, 07 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
пятница, 04 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
четверг, 03 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Night, это тебе.
Та, о ком я расскажу вам, никогда не была человеком. Она была древняя и дикая душа, рождённая среди людей, короткая вспышка молнии в тихом хрипловатом голосе. Взгляд из-под густой чёлки бил навылет как арбалетная стрела.
Внешне в ней не было ничего странного. Маленькая, с сумрачной гривой перекинутых через плечо волос, в ушах наушники от плеера, на плече сумка, но в тёмных глазах метался ветер, когда-то раздувавший паруса кораблей викингов. Она много читала. Герои саг представлялись ей живыми людьми, и она видела их сквозь обрывочные рублёные фразы противоречащих друг другу легенд, но знала ещё до того, как первая из этих легенд была перенесена на бумагу.
Когда она зажигала свечи, и отблески колеблющегося огонька танцевали по её лицу, над пальцами её мне мерещились соколиные тени.
Она была младше нас, но на самом деле – старше, чем купола христианских церквей. На груди она носила серебряный оберег, а кармане – деревянные руны. Бросала их редко, но нагаданное сбывалось. Не знаю, были ли у неё свои способности, но мне казалось, что это боги древности склоняются над её рукой, выбрасывающей истёртые можжевеловые пластинки, и узнают родную кровь тех, что века назад приносили им жертвы и молились у чадящих костров.
Иногда я вижу, как она сидит, задумавшись, над раскрытым конспектом, а её дух белым волком стелется над свежим снегом, и ледяная пыль мечется у лап; вокруг в целом мире только она, снег и сияющий бездонный колодец ночного неба над головой. Потом она улыбается, а в глазах всё ещё горят морозные волчьи звёзды, и от рассыпавшихся из косы прядей пахнет морозом и хвоей.
Та, о ком я расскажу вам, никогда не была человеком. Она была древняя и дикая душа, рождённая среди людей, короткая вспышка молнии в тихом хрипловатом голосе. Взгляд из-под густой чёлки бил навылет как арбалетная стрела.
Внешне в ней не было ничего странного. Маленькая, с сумрачной гривой перекинутых через плечо волос, в ушах наушники от плеера, на плече сумка, но в тёмных глазах метался ветер, когда-то раздувавший паруса кораблей викингов. Она много читала. Герои саг представлялись ей живыми людьми, и она видела их сквозь обрывочные рублёные фразы противоречащих друг другу легенд, но знала ещё до того, как первая из этих легенд была перенесена на бумагу.
Когда она зажигала свечи, и отблески колеблющегося огонька танцевали по её лицу, над пальцами её мне мерещились соколиные тени.
Она была младше нас, но на самом деле – старше, чем купола христианских церквей. На груди она носила серебряный оберег, а кармане – деревянные руны. Бросала их редко, но нагаданное сбывалось. Не знаю, были ли у неё свои способности, но мне казалось, что это боги древности склоняются над её рукой, выбрасывающей истёртые можжевеловые пластинки, и узнают родную кровь тех, что века назад приносили им жертвы и молились у чадящих костров.
Иногда я вижу, как она сидит, задумавшись, над раскрытым конспектом, а её дух белым волком стелется над свежим снегом, и ледяная пыль мечется у лап; вокруг в целом мире только она, снег и сияющий бездонный колодец ночного неба над головой. Потом она улыбается, а в глазах всё ещё горят морозные волчьи звёзды, и от рассыпавшихся из косы прядей пахнет морозом и хвоей.
летописец " Hunting words I sit all night."
Добрая фея совсем молода, у неё тонкие очки и светлые мягкие волосы, к которым чудесно подходит её любимая шляпка с сиреневыми цветами. Она снимает комнату под крышей, а работает в цветочной лавке напротив. По утрам, когда она, заходя в лавку, улыбается розам, те вспыхивают пунцовым ещё ярче.
Комната доброй феи совсем крошечная, зато подоконник шириной в два фута, с него свисает лоскутное одеяло, и кошачья спальная корзинка стоит в уголке. Ночью кот проскальзывает в открытую форточку и поёт фее колыбельную о том, как мурлычет море, ластясь о берег, как лунный лис сворачивается клубком на облаках и засыпает.
Добрая фея покупает цветные нитки – шёлк, лён и шерсть – и яркие шнурки, и вяжет в браслеты и кулоны. Дёрнешь узелок – выпустишь чудо, развяжешь, и тыква превратится в карету, а мыши обернутся статными скакунами.
Вдоль стены выстраиваются пирамиды баночек черешневого варенья и корзинки со свежим крыжовником даже посреди зимы, а на стене фотографии и сачок для бабочек.
У неё какао булькает в кофейнике на маленькой плитке, у кофейника длинная ручка, а у какао запах корицы и шоколада. Она зовёт гостей – некоторые странные, некоторые не очень. Одни просто жители Города, другие на волосах носят венки из диких цветов, а в руках у них тонкие флейты. Какао фея варит для гостей, а чудеса творит для себя, чтобы потом взглянуть годы спустя на фотографию и улыбнуться: в мире стало чуть-чуть теплее, разве нет?
Не всё такое, каким кажется. Зёрна кофе иногда пригорают, травы пересушиваются, готовая вышивка морщит платье, но вытри слёзы, принцесса! К тебе придёт добрая фея в шляпке с сиренью и сошьёт другое платьице, золотое как солнышко, подарит туфельки из пушистого белого меха, чтобы танцевалось легко.
Кто верит в добрых фей? Господин бургомистр, или вы, госпожа председатель Женского клуба? А вы, леди с серым зонтиком?
Смейтесь, потому что смех очищает душу; радуйтесь, потому что счастье даёт крылья, плачьте, потому что слёзы освобождают от печали.
Комната доброй феи совсем крошечная, зато подоконник шириной в два фута, с него свисает лоскутное одеяло, и кошачья спальная корзинка стоит в уголке. Ночью кот проскальзывает в открытую форточку и поёт фее колыбельную о том, как мурлычет море, ластясь о берег, как лунный лис сворачивается клубком на облаках и засыпает.
Добрая фея покупает цветные нитки – шёлк, лён и шерсть – и яркие шнурки, и вяжет в браслеты и кулоны. Дёрнешь узелок – выпустишь чудо, развяжешь, и тыква превратится в карету, а мыши обернутся статными скакунами.
Вдоль стены выстраиваются пирамиды баночек черешневого варенья и корзинки со свежим крыжовником даже посреди зимы, а на стене фотографии и сачок для бабочек.
У неё какао булькает в кофейнике на маленькой плитке, у кофейника длинная ручка, а у какао запах корицы и шоколада. Она зовёт гостей – некоторые странные, некоторые не очень. Одни просто жители Города, другие на волосах носят венки из диких цветов, а в руках у них тонкие флейты. Какао фея варит для гостей, а чудеса творит для себя, чтобы потом взглянуть годы спустя на фотографию и улыбнуться: в мире стало чуть-чуть теплее, разве нет?
Не всё такое, каким кажется. Зёрна кофе иногда пригорают, травы пересушиваются, готовая вышивка морщит платье, но вытри слёзы, принцесса! К тебе придёт добрая фея в шляпке с сиренью и сошьёт другое платьице, золотое как солнышко, подарит туфельки из пушистого белого меха, чтобы танцевалось легко.
Кто верит в добрых фей? Господин бургомистр, или вы, госпожа председатель Женского клуба? А вы, леди с серым зонтиком?
Смейтесь, потому что смех очищает душу; радуйтесь, потому что счастье даёт крылья, плачьте, потому что слёзы освобождают от печали.
среда, 02 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
В полпервого ночи летописец оторвался от компьютера и вспомнил, что съел за день два яблока и мини-булочку. Теперь вот сижу мечтаю о том, как пробираюсь к холодильнику, открываю дверцу и методично, старательно и вдохновенно вживаюсь в роль голодного хоббита. Но придётся подождать до утра -_- и постараться не умереть с голоду. Может, пофлудить картинками?
И чтобы не выносить отдельным постом, сделаю признание. Я знаю, в последнее время сказок почти не появляется, это не потому, что летописцу лень, и не навсегда так. Но сейчас я занята одной длинной историей, Тэта, и она поглощает всё время. Скорее всего, некоторые кусочки из неё будут выкладыватся здесь=)
И чтобы не выносить отдельным постом, сделаю признание. Я знаю, в последнее время сказок почти не появляется, это не потому, что летописцу лень, и не навсегда так. Но сейчас я занята одной длинной историей, Тэта, и она поглощает всё время. Скорее всего, некоторые кусочки из неё будут выкладыватся здесь=)
вторник, 01 июля 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Отмечаетесь у меня в комментариях, и я даю вам 7 связанных с вами ассоциаций, которые вы объясняете у себя на дневнике.
От Velnar:
1. чай
Существуют два чайные аксиомы: если у летописца есть возможность, то он пьёт чай; если летописец не пьёт чай, то потому, что весь выпит. Это как курение трубки у сыщика: дымит, значит процесс идёт. Я даже подумываю о покупке электрического чайника в комнату, чтобы не бегать, тратя время, в кухню.
Насчёт технической стороны вопроса, отвечаю: чёрный чай я не пью. Очень горький, резкий и грубый вкус почему-то -( разве что с горячим молоком, мёдом и кардамоном, либо пополам с подогретым вином и специями! Зато люблю зелёные и цветочно-травяные сборы.
2. гостеприимство
Тут неоднозначно...
Для меня очень ценно понятие личного пространства, и оно неприкосновенно. В местах, обозначенных моим подсознанием за границей этого пространства, я гостеприимна. Всё просто: мне нравятся люди, хотя я и не самый общительный человек на земле, и мне нравится создавать для них уютную тёплую атмосферу - в частности, в дневнике. Мне близки идеи "Круглого Стола" - собирать существ со схожим образом мыслей для беседы на чай, создавать что-то, связывающее таких людей друг с другом и чем-то большим.
В то же время всё перечисленное выносится на более-менее нейтральную территорию. Когда же лезут в мою личную жизнь, я реагирую порой неадекватно грубо. Шаг в мою комнату, рассматривание тетрадок, попытки взразумить меня по поводу самооценки-планов-убеждений-религии-ориентации-характера приводят только к взрывам. Мне нужно много времени, чтобы не только пустить человека на территорию описанного только что "Круглого Стола", но и привыкнуть к мысли о том, что он часть моей жизни.
3. коричневый
Как-то раз я уже писала про него, пройдя аэтерновский тест, и хочу процитировать тот пост:
Люблю коричневый цвет. И уж точно он у меня не ассоциируется с грубостью и бедностью. Скорее, с глубокой утончённостью, слишком элегантной, чтобы кричать о себе, слишком вдумчивой, чтобы разглядеть с первого взгляда.
Для меня это цвет кофейных зерён, крепкого чая, корицы, шоколада, тёмного янтаря, спелых каштанов. Древесные оттенки. Свежей земли. Корешков старых книг. Для меня он пахнет горьковато-тонко, как свежесваренный кофе, имеет вкус горячего какао (настоящего, а не той приторно-сладкой бурды в пластиковых стаканчиках, которая продаётся на каждом углу), а на ощупь напоминает бархат.
Этим цветом окрашивается старина: фотографии столетней давности, страницы книг (белые изначально, а сейчас - желтовато-бурые). Не ветошь, нет: просто то старомодное, что не уходит полностью, а из вежливости уступает дорогу более молодым эпохам. Качает головой в изящной шляпке, изысканно здоровается, безмолвно наблюдает из тени пыльных фотоальбомов.
4. ветер
Моя любимая погода - ветренная. Штормы, вьюги, лёгкие ветерки, неважно.
5. мечта
Моя мечта? Во-первых, чтобы фанатизм, нетерпимость и невежество волшебным образом исчезли из мира. Мне кажется, это прекратило бы большую часть войн и неприятостей. Во-вторых, я бы хотела дописать мои летописи - но я в процессе, и когда-нибудь эта мечта исполнится. В-третьих, я хочу быть таким человеком, который распространяет не разражительность и параноидальную скрытность, а что-то хорошее. Надежду, например.
6. летопись
Мне кажется, что я не создаю и пишу истории, а узнаю и записываю. Существа и события сами появляются у меня в голове, а потом события вдруг закручиваются и переплетаются одно с другим, и я удивляюсь: как же так получилось, это же не я создала? Я не могу придумать сюжет, только гулять там, где можно его встретить, быть готовой к новой сказке.
7. свободный художник
Опять неоднозначно-) Давайте рассмотрим первое значение.
Несмотря на то, что я не могу представить свою жизнь без написания историй, я не хочу, чтобы это стало моей единственной работой. Сейчас попробую объяснить, почему. Дело в том, что когда с меня трясут что-то - эссе, доклад, какую-то горящую по всем дэдлайнам штуковину - я могу её сделать, и даже неплохо, но неплохо технически. С повестью так не выйдет. Вот например, я работала над "Сказанием", которое я считаю главной летописью в своей жизни, лет пять, а обдумывала чуть ли не всю жизнь, но недавно меня осенило, что на данный момент я не готова выразить его достойно. Я могу писать сказки, Тэту - но "Сказание" отложу. Понимаете? А случалось так, что я не писала год. Нет, были стихи, короткие зарисовки, рассказики, но ничего сюжетного. Много чего произошло в жизни. А потом я вернулась к графоманству и вскоре обнаружила, что стала писать чуть лучше.
Если бы я занималась профессионально, сделать перерыв или отложить повесть было бы сложнее. Поэтому, чтобы моё вдохновение не зависело от обязательств, а я от вдохновения, я хочу зарабатывать чем-то иным, а не книгами. Это не значит "не зарабатывать книгами". Это значит, что если мне придёт в голову остановится или зависнуть над единственной легендой на десяток лет, то я буду зарабатывать чем-то иным.
Теперь о втором значении - "Свободный художник".
Я искренне верю, что настоящий художник, неважно, что он использует в качестве инструмента - кисть, перо, гитару или ноутбук с вордом - должен обладать некой мерой свободы. Суть искусста состоит, по-моему, как раз в создании чего-то из ничего, извлечении жизни из пустоты. Невозможно творить, если вы несвободны в своём сознании. Невозможно творить новый мир, если вы его боитесь.
От Velnar:
1. чай
Существуют два чайные аксиомы: если у летописца есть возможность, то он пьёт чай; если летописец не пьёт чай, то потому, что весь выпит. Это как курение трубки у сыщика: дымит, значит процесс идёт. Я даже подумываю о покупке электрического чайника в комнату, чтобы не бегать, тратя время, в кухню.
Насчёт технической стороны вопроса, отвечаю: чёрный чай я не пью. Очень горький, резкий и грубый вкус почему-то -( разве что с горячим молоком, мёдом и кардамоном, либо пополам с подогретым вином и специями! Зато люблю зелёные и цветочно-травяные сборы.
2. гостеприимство
Тут неоднозначно...
Для меня очень ценно понятие личного пространства, и оно неприкосновенно. В местах, обозначенных моим подсознанием за границей этого пространства, я гостеприимна. Всё просто: мне нравятся люди, хотя я и не самый общительный человек на земле, и мне нравится создавать для них уютную тёплую атмосферу - в частности, в дневнике. Мне близки идеи "Круглого Стола" - собирать существ со схожим образом мыслей для беседы на чай, создавать что-то, связывающее таких людей друг с другом и чем-то большим.
В то же время всё перечисленное выносится на более-менее нейтральную территорию. Когда же лезут в мою личную жизнь, я реагирую порой неадекватно грубо. Шаг в мою комнату, рассматривание тетрадок, попытки взразумить меня по поводу самооценки-планов-убеждений-религии-ориентации-характера приводят только к взрывам. Мне нужно много времени, чтобы не только пустить человека на территорию описанного только что "Круглого Стола", но и привыкнуть к мысли о том, что он часть моей жизни.
3. коричневый
Как-то раз я уже писала про него, пройдя аэтерновский тест, и хочу процитировать тот пост:
Люблю коричневый цвет. И уж точно он у меня не ассоциируется с грубостью и бедностью. Скорее, с глубокой утончённостью, слишком элегантной, чтобы кричать о себе, слишком вдумчивой, чтобы разглядеть с первого взгляда.
Для меня это цвет кофейных зерён, крепкого чая, корицы, шоколада, тёмного янтаря, спелых каштанов. Древесные оттенки. Свежей земли. Корешков старых книг. Для меня он пахнет горьковато-тонко, как свежесваренный кофе, имеет вкус горячего какао (настоящего, а не той приторно-сладкой бурды в пластиковых стаканчиках, которая продаётся на каждом углу), а на ощупь напоминает бархат.
Этим цветом окрашивается старина: фотографии столетней давности, страницы книг (белые изначально, а сейчас - желтовато-бурые). Не ветошь, нет: просто то старомодное, что не уходит полностью, а из вежливости уступает дорогу более молодым эпохам. Качает головой в изящной шляпке, изысканно здоровается, безмолвно наблюдает из тени пыльных фотоальбомов.
4. ветер
Моя любимая погода - ветренная. Штормы, вьюги, лёгкие ветерки, неважно.
5. мечта
Моя мечта? Во-первых, чтобы фанатизм, нетерпимость и невежество волшебным образом исчезли из мира. Мне кажется, это прекратило бы большую часть войн и неприятостей. Во-вторых, я бы хотела дописать мои летописи - но я в процессе, и когда-нибудь эта мечта исполнится. В-третьих, я хочу быть таким человеком, который распространяет не разражительность и параноидальную скрытность, а что-то хорошее. Надежду, например.
6. летопись
Мне кажется, что я не создаю и пишу истории, а узнаю и записываю. Существа и события сами появляются у меня в голове, а потом события вдруг закручиваются и переплетаются одно с другим, и я удивляюсь: как же так получилось, это же не я создала? Я не могу придумать сюжет, только гулять там, где можно его встретить, быть готовой к новой сказке.
7. свободный художник
Опять неоднозначно-) Давайте рассмотрим первое значение.
Несмотря на то, что я не могу представить свою жизнь без написания историй, я не хочу, чтобы это стало моей единственной работой. Сейчас попробую объяснить, почему. Дело в том, что когда с меня трясут что-то - эссе, доклад, какую-то горящую по всем дэдлайнам штуковину - я могу её сделать, и даже неплохо, но неплохо технически. С повестью так не выйдет. Вот например, я работала над "Сказанием", которое я считаю главной летописью в своей жизни, лет пять, а обдумывала чуть ли не всю жизнь, но недавно меня осенило, что на данный момент я не готова выразить его достойно. Я могу писать сказки, Тэту - но "Сказание" отложу. Понимаете? А случалось так, что я не писала год. Нет, были стихи, короткие зарисовки, рассказики, но ничего сюжетного. Много чего произошло в жизни. А потом я вернулась к графоманству и вскоре обнаружила, что стала писать чуть лучше.
Если бы я занималась профессионально, сделать перерыв или отложить повесть было бы сложнее. Поэтому, чтобы моё вдохновение не зависело от обязательств, а я от вдохновения, я хочу зарабатывать чем-то иным, а не книгами. Это не значит "не зарабатывать книгами". Это значит, что если мне придёт в голову остановится или зависнуть над единственной легендой на десяток лет, то я буду зарабатывать чем-то иным.
Теперь о втором значении - "Свободный художник".
Я искренне верю, что настоящий художник, неважно, что он использует в качестве инструмента - кисть, перо, гитару или ноутбук с вордом - должен обладать некой мерой свободы. Суть искусста состоит, по-моему, как раз в создании чего-то из ничего, извлечении жизни из пустоты. Невозможно творить, если вы несвободны в своём сознании. Невозможно творить новый мир, если вы его боитесь.
09:45
Доступ к записи ограничен
летописец " Hunting words I sit all night."
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 30 июня 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
летописец " Hunting words I sit all night."
Чего только не сделает человек, чтобы не учится...)
---
А гудящий наш город, измотанный скоростными линиями
Многоярусный, поднебесный, полуподземный – тоже
Устал и измучен знакомой жаждой, и грезит о Тинтагеле,
Чтобы стать – самому – колыбелью великих свершений.
Чтобы стать Камелотом и подняться с колен, из пыли,
Отряхнуть от улиц асфальт и осколки стекла и бетона,
Город хотел себе короля, того, который – в сказке и были,
Город бы покорился и точно кошка лёг королю в ладони.
Но король неузнан и не желает трона, пьёт скверный кофе,
Ему нравятся собаки, огороды и табак “Корабельный”,
Он, прижимаясь щекой к стене, сжимает пальцы почти до крови
И шепчет: подожди, Город, когда-нибудь мы вернёмся вместе.
---
А гудящий наш город, измотанный скоростными линиями
Многоярусный, поднебесный, полуподземный – тоже
Устал и измучен знакомой жаждой, и грезит о Тинтагеле,
Чтобы стать – самому – колыбелью великих свершений.
Чтобы стать Камелотом и подняться с колен, из пыли,
Отряхнуть от улиц асфальт и осколки стекла и бетона,
Город хотел себе короля, того, который – в сказке и были,
Город бы покорился и точно кошка лёг королю в ладони.
Но король неузнан и не желает трона, пьёт скверный кофе,
Ему нравятся собаки, огороды и табак “Корабельный”,
Он, прижимаясь щекой к стене, сжимает пальцы почти до крови
И шепчет: подожди, Город, когда-нибудь мы вернёмся вместе.
летописец " Hunting words I sit all night."
Ну, народ, Сиэтл принимает поздравления: кажется, сегодня мы почти побили ДС! У нас было 103°F 
пятница, 27 июня 2008
летописец " Hunting words I sit all night."
Совершенно неожиданно... (хорошее слово, чтобы начать рассказ, не правда ли? Вежливый читатель тут же заинтересуется, что же такое случилось и примется за чтение, и вот тогда я, разумеется, поведаю ему историю, чтобы он сам судил о ней).
Так вот, совершенно неожиданно я подумала: как часто я пишу в дневнике о своей необщительности и замкнутости! Наверное, мои дорогие читатели решили, что летописец мизантроп, человеконенавистник и вообще на редкость гнусный тип, которого не приведи боже позвать на чай или пригласить посмотреть на кувшинки. Тем не менее, это убеждение не совсем правда: я не слишком коммуникабельна, но мне нравятся люди. Никаких общерелигиозных установок и нравственно-этческих рамок, просто в силу того, что я летописец, мне это интересно, и в подавляющем большинстве люди вызывают у меня тёплые чувства.
Я люблю сидеть в кофейне за чашечкой латте и из-за края книги наблюдать незаметно за посетителями. Если вы будете осторожны, поглядите тихонько вместе со мной: вот подтянутая пожилая леди с элегантнейшей седой стрижкой оживлённо обсуждает что-то со своей подругой, такой же изящной и сдержанной, как она. У обеих в руках пакеты с логотипами дорогих магазинов одежды.
Теперь взгляните на того надутого господина в пиджаке и брюках! Как сверкают его туфли! Но гораздо ярче сияет его довольство собой и своим достопочтенным видом. Впрочем, он совсем неплох: заметьте, как добродушно он заказывает двойной капуччино и сэндвич с яйцом. Выражение его лица выражает уверенность, что уж он-то человек стоящий и порядочный, но хвастливость эта дивно уживается с доброжелательностью.
Прямо за ним - спортивного вида дама в джинсах и белой футболке. Её легко представить как на беговой дорожке, так и за рулём. Наверняка она прекрасно готовит, и скорее всего обладает невероятным талантом успевать всё и везде.
А за соседним столиком сидит кудрявая студентка в спортивной куртке. Вы можете посмотреть на неё, не опасаясь обидеть: она поглощена своими мыслями, печатает на открытом ноутбуке. На столе громоздятся толстенные учебники.
У стеклянной витрины, полной шоколадных слоек и булочек с корицей, стоит целая компания, все в официальных серых и тёмно-коричневых костюмах, все дамы - в туфлях на невысоком каблуке. Что бы это значило, спросите вы, откуда такое столпотворение? А, скажу я, мы попали как раз вовремя: начинается ланч, и никто не откажется от чашки кофе и чего-нибудь перекусить. Популярное местечко, да!
Так вот, совершенно неожиданно я подумала: как часто я пишу в дневнике о своей необщительности и замкнутости! Наверное, мои дорогие читатели решили, что летописец мизантроп, человеконенавистник и вообще на редкость гнусный тип, которого не приведи боже позвать на чай или пригласить посмотреть на кувшинки. Тем не менее, это убеждение не совсем правда: я не слишком коммуникабельна, но мне нравятся люди. Никаких общерелигиозных установок и нравственно-этческих рамок, просто в силу того, что я летописец, мне это интересно, и в подавляющем большинстве люди вызывают у меня тёплые чувства.
Я люблю сидеть в кофейне за чашечкой латте и из-за края книги наблюдать незаметно за посетителями. Если вы будете осторожны, поглядите тихонько вместе со мной: вот подтянутая пожилая леди с элегантнейшей седой стрижкой оживлённо обсуждает что-то со своей подругой, такой же изящной и сдержанной, как она. У обеих в руках пакеты с логотипами дорогих магазинов одежды.
Теперь взгляните на того надутого господина в пиджаке и брюках! Как сверкают его туфли! Но гораздо ярче сияет его довольство собой и своим достопочтенным видом. Впрочем, он совсем неплох: заметьте, как добродушно он заказывает двойной капуччино и сэндвич с яйцом. Выражение его лица выражает уверенность, что уж он-то человек стоящий и порядочный, но хвастливость эта дивно уживается с доброжелательностью.
Прямо за ним - спортивного вида дама в джинсах и белой футболке. Её легко представить как на беговой дорожке, так и за рулём. Наверняка она прекрасно готовит, и скорее всего обладает невероятным талантом успевать всё и везде.
А за соседним столиком сидит кудрявая студентка в спортивной куртке. Вы можете посмотреть на неё, не опасаясь обидеть: она поглощена своими мыслями, печатает на открытом ноутбуке. На столе громоздятся толстенные учебники.
У стеклянной витрины, полной шоколадных слоек и булочек с корицей, стоит целая компания, все в официальных серых и тёмно-коричневых костюмах, все дамы - в туфлях на невысоком каблуке. Что бы это значило, спросите вы, откуда такое столпотворение? А, скажу я, мы попали как раз вовремя: начинается ланч, и никто не откажется от чашки кофе и чего-нибудь перекусить. Популярное местечко, да!
летописец " Hunting words I sit all night."
летописец " Hunting words I sit all night."
Нашла в поисковых фразах Шушь Фюльх -). Интересно, кто его искал?