Принцесса дорог избитых, чертополоха, пчёл и птиц! Помню я косы твои расплетённые на плечах, а сейчас они стрижены коротко, и светлы кленовым золотом.
Хэй, принцесса-принцесса, дикий мёд и сорные травы! Как легко смеятся безудержно, колокольчиками прозрачными, распахивая тонкие руки, ловить жгучий воздух, от хвойного запаха и одуванчикового сока пьянеть! Пальцы сплетать поверх верхушек подсыхающих трав, плясать на перекрёстках под палящим солнцем!
Как в пыли клубящейся ноги твои мелькают! Как просто запрокидывать лицо беззаботно - под неистовый тёплый дождь, под ветер августом напоённый, густой как патока, как ежевичное вино сладкий.

посмотреть на принцессу?

Я встретила её на Дороге, танцующую, зеленоглазую, в пышном платье с отрезанной у колен юбкой и современных модных туфлях. В длинных элегантных перчатках на тонких загорелых руках. Без сумки через плечо - она ненавидит старые вещи, всё оставляет, раздаривает на память.
Хэй, принцесса-принцесса, удачи в пути твоём васильково-звёздном!

@темы: Картинки, Сказки

---

Добро пожаловать,  Этери_!

---

Летописцу немного скучно в Замке^_^.
Может, стоит выйти на Дорогу? У нас почему-то светят сегодня две луны, а это к чудесам. Одна из них полная, серебряная, она поёт старомодный романс (интересно, кому?), и у неё тихий, чуть дребезжащий голос. На другой стороне неба висит месяц, его видно из моего окна. Он сделан из сыра, на нём сидят палевый мышонок и большая ярко-голубая бабочка. Они расказывают друг другу страшные истории, которые звучат совсем не пугающе такой ночью, как эта, и едят кусочки лунного сыра.

@темы: Из жизни хрониста, Счастье

---

За жизнь у меня накопилось несколько фобий - не особо жутких, если вдуматься, и не так много. Причём немного не потому, что отважный летописец бесстрашно сражает острым пером любой подкравшийся страх, нет, просто я пофигист. Не задумываюсь над высотой, темнотой, самолётными авариями и прочим. В более юном возрасте летописец боялся пауков, ибо они страшные, маленькие, восьмилапые и противно бегают, и от этого ещё остались следы - но незначительные.
Теперь я боюсь, что не умею хорошо писать. Что летописец туп как пробка и пишет как выпускник прода.ру. И я понимаю, это звучит смешно, и скорее похоже на неуверенность, чем на фобию - но это именно страх, а не комплекс неполноценности.

@темы: Записки с тёмной стороны

---

честное слово, чистой воды стеб, даже без ритма

Кажется, этой ночью хронист неприлично пьян:
Пялится на мёрзнущую луну, что воет со скуки,
Что-то болтает вслух и отвечает – сам,
И перебирает струны, забыв про кривые руки.

И ведьмы хохочут, перегибаясь с мётел,
Пролетая над обжигающим бездонным полем,
Но его это, честное слово, никак не заботит,
А уж гитару его не заботит тем более.

Эльфы смеются: «Друг, да никак ты спятил,
Хоть и обычно вменяемостью ты не блещешь…»
Летописец кивает, бормочет рифмованые заклятья,
Ведь кроме вменяемости есть более важные вещи.

Вот, для примера, гитара, и меч, и та же дорога,
Которой же, право слово, плевать на ваш голос,
А так же на адекватность. Были бы ноги –
И дело с концом, к вам нету больше вопросов.

Идите-ка… с богом, мой драгоценный хронист:
И пойте, как будет угодно, рифмуйте жизнь,
И лейте её, как воск под печать, на чистый лист,
Ведь столько вокруг историй, хоть завались!

Идите подальше, шатаясь оттого что пьяны
От мельтешенья несбывшихся ваших веков,
От вашей великой записанной ерунды,
Похоренной, как ни жаль, в переплёты слов.

@темы: Смешно, В рифму

---

Существует досадное заблуждение, что летописцы - звери норные (замковые, в данном случае), и большую часть своей жизни посвящённой в основном ославлению наиболее неприглядных поступков других людей в хрониках они сидят в Крепостях и пишут. Однако, несмотря на подобные утверждения, летописцы нередко снимаются с насиженного места и отправляются в путь, дабы насобирать летающие по миру истории и приютить их в своих манускриптах (потому что легенды и сказки, хотя и притворяются страшно независимыми, всё равно хотят где-то жить, ведь иначе о них все забудут, и они зачахнут!).
Специально для таких случаев существуют Дорожные Песни, хотя эта, наверное, не про летописцев (но тогда про кого? было бы интересно узнать!), её всё равно можно петь, отправляясь в поход за неприятностями. Итак...

спеть?..

Дорожная песня.
А мы уйдём глухим путём,
И будет тихо за окном
Когда последний дождь уснёт,
И месяц тропы обольёт
Прозрачным блеском.

Наш след наполнится травой
И скроется во тьме лесной,
И волки взвоют позади,
И вьюга будет снег мести,
Но не догонит.

И наши факелы вдали
Так ослепительно-светлы,
И пусть в чащобах и горах
Нас окружает ночной мрак,
Мы не одни.

И будем в шумных городах
Мы петь о древних чудесах,
Чья память канула в года,
Рассказ о дальних берегах,
Где сказка – быль.

И звёздный свет в моём мече,
И запах пыли на плаще,
И лунный диск над головой.
И не свернуть лишь оттого,
Что нет границ.

Когда рассвет раскинет сеть,
То на десятки лиг и лет,
В тени дорог растёт судьба,
И точно сорная трава
Она дика.
Вообще-то, дорога обычно гораздо длиннее, и поэтому по мере продвижения создаются и присоединяются к песне новые строки, причём у каждого путника - свои. Но эту часть, как правило, поют всегда.

@темы: Из жизни хрониста, В рифму

---

Хоктёнок!
Я очень-очень рада, что ты зашла ко мне в Замок)). Тут у меня вечно бардак и графоманство, но надеюсь, тебе здесь понравится^^.

---

Сегодня вечером ко мне пришла Депрессия. Худая, унылая, в чёрной пыльной одежде. Отказалась от чая, не захотела слушать музыку и не пожелала читать книги. Зато она оказалась невероятно занудной и болтливой. "Какая мерзкая комнатка", заявила она, брезгливо поправляя ветхий бархатный цветок на огромной сумке, висящей у неё на плече. Потом она повернулась ко мне. "Ты отвратительно рисуешь," поджала губы Депрессия. "А то, что ты пишешь - полная ерунда, никому не интересен этот бред," продолжила она, "Неудивительно, впрочем."
Я почти что согласилась. Пока не вспомнила, что я - летописец, и Хроника интересна по крайней мере одному человеку (мне), и что у меня есть Семимирье, а моя комната, что ни говори, очень уютная. Я попыталась рассказать ей о моих сказках, о самых длинных и ярких снах, о персонажах Сказания. О прогулках по морскому берегу (я пригласила её с собой, но она только сердито фыркнула), о горных озёрах, чае, лаванде и эдельвейсах. О кошках, само собой, о мышах и драконах.
И Депрессия ушла. Подобрала клюку, уродливую сумку и древнюю шляпу, и ушла по дороге. Наверное, ей просто стало скучно со мной))))

@темы: Из жизни хрониста, Сказки

---

За нападение, искажение и убиение качества рисунка разыскивается фотоаппарат-мыльница Нет, не то... Эта картинка была безжалостно убита фотоаппаратом по кличке Злодей... Нет, и это как-то неправильно звучит...
В общем, теперь я знаю, что без сканера - не просто плохо, а ужасно)) а пытаться взять в кадр рисунок, по которому непонятно из-за чего бродят тени - ещё хуже.
Не то чтобы меня это остановило

@темы: Картинки

---

Итак...

флэшмоб от Ver/o/nika
1. Как вы вступили на путь сказителя?
Не помню... так получилось. Просто есть история и мир, которые надо записать, и почему-то именно мне. Я думаю, что так всегда бывает по случайности, и в легендах и в жизни: ведь герои тоже не ищут себе подвигов, просто в определённый момент они оказываются на пути. С летописцами, вероятно, дело обстоит также.
2. Чем тебе нравится осень?
Она, как бы сказать, многолика. Вот, например, золотая осень - бабье лето; она тёплая, пёстрая, с паутинками, ягодами и мёдом, её все знают и почти все любят - потому что она сама такая... широкая, ясная, солнечная, для каждого. А есть ещё сырая, облетевшая, с безлюдными улицами и серым небом - она пронзительная, хочется бежать куда-то, лететь. Или осень-дорога - чтобы идти по краю шоссе, в дождь, а потом вернутся домой, к чаю, пледам и книгам. И ещё много-много осеней.
3. Где бы ты хотела жить?
Дурацкий ответ будет, но - в принципе не заморачиваюсь. Хотела бы очень съездить в Англию, в Германию, в Норвегию... поездить по Скандинавии. Пожить в этих странах. Вообще-то, люблю, чтобы тихо было, и побольше зелени; так что Сиэтл - вполне приемлимо. И море рядом)).
4. Сколько у тебя кактусов?
Настоящего - ни одного. А вот психологических... плантациями выращиваю.
5. У тебя есть домашнее животное?
Да, две собаки. Старшему четыре, младшему - шесть месяцев)).
PS да, флэшмобом заражаю всех желающих)) даже тех, кто им уже переболел.

@темы: флэшмобы

---

сказка для Velnar

Правда, получилось не совсем так, как я задумывала... скорее рассказ, чем сказка.
«Сова на ветке». Безнадёжный дождь барабанил по облупившимся буквам старой вывески, которую ещё в пятьдесят шестом прибил сюда Старик Криннс, легенда нашего города. В широких оконных стёклах, прикрытых с краёв старомодными занавесками в горошек, сквозь серые потёки виднелась промозглая неуютная улица. По мостовой неслись потоки грязной воды, разбиваясь о бордюры и стены домов. Прохожие брели, подняв воротники и надвинув на лоб шляпы.
Редкие посетители заходили в кафе поспешно, торопливо прикрывая за собой дверь, и тут же сбрасывали мокрые плащи на стулья. Потом они усаживались за потёртые, покрытые паутинками трещин столики, стягивали перчатки с замерзших рук и заказывали «что-нибудь горячее, пожалуйста» - как правило, чай или кофе. Чай в «Сове» был самый обычный – английский чёрный, с кленовым сиропом или с молоком. Кофе ценители единодушно признавали «получше среднего», зато кексы и подогретое вино здесь готовили выше всяких похвал. Вероятно, именно из-за них в кафе царила гораздо более оживлённая атмосфера, чем можно было ожидать в такую погоду. Дамы в тюлевых шляпках обосновались на вытертых ситцевых креслах в цветочек, и, неторопливо отхлёбывая кофе, беседовали об очередном собрании Женского Церковного Клуба:
- А Мэрилин говорит, что хочет устроить благотворительный обед в следующую субботу, что скажете?
- Мэрилин? Не та ли девица, что заявилась недавно в невообразимом виде на пришкольное собрание?
- Ох уж времена настали… молодёжь стала совершенно неуправляема, милочка, совершенно неуправляема!
- Ну что же вы, дамы! Как ни крути, она внучка Розы…
- Хм, если на благотворительность, я думаю, стоит поддержать…
Над столиком джентльменов так же вились струйки табачного дыма из трубок; разговор здесь вёлся более оживлённый – о политике, газетах, книгах, рецензиях и игроках в гольф. То и дело звучали знакомые имена выходцев из города, выбравшихся в «большой мир» и завоевавших признание и славу.
У угловых столиков, занятых студентами, не умолкал гомон и взрывы хохота над сомнительными шутками. Девушки-институтки в приколотых поверх форменных платьев кружевных воротничках приглушали голос до шёпота и смеялись тихо, прикрывая ладошкой рот.
Только один человек слегка нарушал установившийся порядок. Крошечная некрасивая девушка замерла на высоком стуле, подогнув ногу. У неё было бледное треугольное личико, грива тонких пышных волос и связки браслетов на невесомых запястьях. Она сидела неподвижно, сцепив хрупкие пальчики и склонив голову, и безмятежно наблюдала за цветком жасмина, плавающим в чашке чая. Ничем не занятая, она не выражала ни нетерпения, ни скуки – просто ждала чего-то с легкомысленной полуулыбкой на губах.
И когда по кафе пронёсся неразличимый звук – то ли шёпот, то ли шелест или даже что-то более тихое; тень от тени вздоха, – почти никто из посетителей не услышал его. Разве что маленькая светловолосая девочка, скучающая рядом с Дамским Собранием, в которое входила её тётя, приподняла голову и распахнула глаза, изумлённо прислушиваясь. Она увидела, как коротко мигнули лампы в светильниках, как покачнулась картина в позолоченной раме, и как на секунду струи дождя за окном остановились в полёте.
Улыбка на треугольном лице девушки стала заметной. Она едва уловимо кивнула сама себе, встала и пошла между столиками, отворила звякнувшую колокольчиком дверь и, покачавшись на пороге, шагнула наружу, будто подхваченная порывом ветра.
На поскрипывающем от старости столике остывал чай в чашке из дешёвого фарфора, и рядом с ним валялся забытый букетик серых цветов.

@темы: Ноябрь, Сказки

---

Иногда я пишу истории, потому что просто слышу их, чувствую их присутствие. Это ведь правда, что все они приходят сами - тихонько открывают дверь, подкрадываются бесшумно как кошки, и встают за плечом. Стоят там, перешёптываясь. Склоняются поближе, чтобы увидеть записи.
А легенды всегда вырастают из истины. Поэтому... поэтому не смейтесь над теми, кто рассказывает их. Драконы и зачарованные мечи, гномы и маги, острова фей, могилы великих воителей и крепости, полные свечей и чудес - поверьте, такая же правда, как наш с вами мир.

@темы: Из жизни хрониста, Сказание

---

Хи)

---

Это не сказка.
Это даже не легенда.
Это просто рассказ одного человека, который утверждал, что своими глазами видел самого Путника, для которого не проблема перешагнуть море или - что гораздо невероятнее - пару сотен лет. Его, неутомимо шагающего по лунной дорожке в море, бредущего по окраине темнеющего неба или по узким тропам юго-западного ветра.
Мне сказали, что у него усталое лицо и серые глаза. Он идёт, ссутулившись, и опирается на древнюю трость из истёртого дерева, и за его плечами развевается старый дорожный плащ. У его ног вьётся бурая кошка.
Ему принадлежат две вещи, которым нет цены. Первая - тонкая книжка, которая пишется сама по себе. Вторая - зеркальце, в котором, право же, нет ничего волшебного; оно действует согласно своей природе. Оно просто-напросто отражает.
Поэтому странно, что люди так боятся заметить его тень на своём пути. Ведь встречая его, они видят всего лишь своё собственное лицо.
Я только не успела спросить имени того странника но я знаю, как называют его люди.

@темы: Сказки, О людях

---

А я слышу, как в дереве за окном бегает древесная крыса)) - ветки шуршат. Сказка почти готова, и ещё нарисовала к ней картинку, которую даже попозже выложу (когда найду мыльницу и будет достаточно светло, чтобы эта рухлядь смогла нормально взять в кадр изображение).
ПС Аська не работает((
ППС Интересно, по какой логике добавляются записи в цитатниквсе помнят пост про мои отношения с компьюрами и настройками, ага? Не то чтобы мне не нравятся посты, туда попавшие... просто ну не могли же они сами собой там поселится?

@темы: Из жизни хрониста, Счастье

---

Внезапно поняла, что мне нравится жить. Просто так, без особого повода. Просто потому, что могу рисовать, а могу готовить. Писать, делать красивые вещи, гулять в парке, уехать к морю и собирать камешки. Потому что могу читать хорошие книги и смотреть хорошие фильмы.
Ещё я люблю чай - но это другой разговор. Сейчас вот пью чай и пишу сказку для Velnar хотя хронист не сказочник вообще-то, но хочется побыть им.

@темы: Счастье

---

Velnar!

Нет, я не такой склеротик, каким кажусь). Просто я долго искала картинку, но теперь нашла и с гордостью (и радостью!) приветствую тебя в Замке!
Здравствуй, дорогая Velnar!

---

Сказки ведь тоже бывают разные, так? Есть такие, тёплые, уютные, с молоком в чашке, деревянными половицами в домах, крыжовником и милыми тихими чудесами. Я такие пишу иногда - летними вечерами. Есть великие сказки, древние и героические, о королях, героях и благородных дамах, о волшебниках и пророках, о сражениях, проклятиях и предсказаниях. Эти сказки были записаны цветными чернилами в старых книгах, под неровный отблеск свечей и шорох пыли под рукавом. Есть сказки-баллады - они вообще редко записываются, а если уж случается, то впопыхах, перекинув через колено свиток, набрасываешь основное. Обычно они поются в придорожных тавернах, перед костром, в чужих незнакомых крепостях. Мешанина образов, легендарные события, реальные люди, лютня под рукой, плащ через плечо...
А бывают иные сказки, невесомые, неземные. Те, которые улыбаются в звенящей тишине, жутко, тихо, близко, светло. В этих сказках - небыль, нечисть, нежить. В этих сказках - болота, бурый камыш, серебряный тростник, бледная призрачная луна, мыши бегают в белёсой траве. В этих сказках в веретено заплетаешь солому, и стекает с него - золотая пряжа. В этих сказках на ногах башмачки из красного бархата, а драгоценные пряжки острые. И бежишь по дороге, а за спиной - беззвучный хохот.
Это тоже сказки. Они не злые. Просто такие уж они есть, иногда пугающие, иногда несчастные, иногда трагические. У них лица призраков, у них вечно удивлённые, светящиеся глаза, острые улыбки и цепкие пальчики. Не бойтесь, когда осенним вечером вы увидите их за окном, выглядывающих из темноты. Не бойтесь, когда услышите их холодное дыхание за плечом - они просто смотрят. И если вы, обернувшись, заметите их ломкие тени на клеверовых листьях - тоже не бойтесь. Это не опасно, это только любопытные сказки наблюдают за вами, склонив по-птичьи голову к хрупкому плечу, распахнув кошачьи глаза. Слышите шелест - это они переговариваются, смеются легко и страшно.
Как-нибудь я расскажу такую сказку. При случае.

@темы: Ноябрь, Сказки

---

Перечитывала дневник.
Десять страниц. Почти всё - либо о Сказании, либо о Семимирье, либо персонажное (то есть, тоже по Книге), либо мои о нём размышления. Но что ещё писать? У меня есть пара вариантов.
Вариант первый, о личной жизни хрониста. Итак... что это такое? Были ли в истории замечены примеры сего невиданного явления? Записаны ли они? Есть ли вообще доказательства этому чудесному факту или же он является злобной клеветой досужей выдумкой? И как она должна проходить? Понимаете, дело в том, что красотой и изящной речью обычно отличаются Герои, причём по большей части положительные (справедливости ради замечу, что порой и злодеи не лишены некого своеобразного шарма), а Летописцы... ну, читатель может представить себе очаровательное создание с пушистым пером, восседающее за пустым столиком и честно, со слов очевидца увековечивая ЖизненноВажно Событие. Однако увы, увы - это такой же миф, как и драконы, эльфы и гоблины (конечно, все цивилизованные люди знают - драконы и прочие существуют... но так просто говорится). Ибо на самом деле летописец - это такая лохматая, одетая в чёрт знает что нечисть, запирающаяся в самой захламлённой, пыльной, и заваленной бумажным мусором (aka Великие Манускрипты) комнате в крепости. И не думайте, что Летописец как представитель вида - это такой письменный Сирано де Бержерак. Независимо от его проявления талантов на бумаге, он вполне может оказатся неспособным два слова связать в нормальном разговоре, а единственным предметом "страсти пылкой" неизменно оказывается книга, перо и пергамент. Вот так-то! Так что перейдём к...
Вариант второй, о жизни вообще. Опять же, хронист и История - вещи в принципе хорошие, но несовместимые. В Истории можно либо участвовать, либо писать её, а одновременно исполнять сии почётные обязанности практически невозможно. Я тут прикинула, что (кроме Англии, мифологии, языков, Семимирья и филологии) может быть предметом рассказа. Остались совсем уж личные переживания, которые я не хочу постить, либо мелочи вроде "где мой чай" и "у меня разбилась любимая кружка".
Вариант третий, просто текущие мысли. Вы, наверное, удивитесь, но в девяти случаях из десяти я думаю именно о Сказании, филологии, чае и книгах. На оставшийся один шанс приходятся ежедневные заботы типа поездки к врачу, походы в магазин, уборка, работа, учёба и пр. Почему так мало? Да потому, что в быту я пофигист. Мне действительно неважна куча вещей, и я ей не заморачиваюсь. У меня и так свои тараканы, которых нужно кормить.
Вариант четыре, флуд и смешные вещи. Я флудю (флужу? флудяю?) прямо сейчас. Так что иногда этот вариант даже работает! Но обычно мне стыдно писать не о чём, не постаравшись впихнуть в текст умной мысли или хотя бы её подобия.
Четыре варианта - не так уж мало, но и не много. Я бы сказала, почти в самый раз.

@темы: Из жизни хрониста, Смешно

---

Мне иногда странно писать Сказание. Нет, не в том смысле, что трудно или выматывающе - и это тоже, но ведь оно, в конце концов, смысл моей жизни, так? Но оно передо мной такое реальное. Я столько вижу деталей - целый мир, яркий и настоящий мир, полный всяких мелочей и событий, и за всем этим история на сотни лет назад. Мне страшно это записывать - а вдруг не справлюсь, упущу что-то важное? Как бы мне показать его таким, какое оно есть - его замки, гавани, пустоши, равнины, цветы? Названия дорог, волшебные имена, языки живые и мёртвые, священные и проклятые?
И герои. Это тоже трудно. Их лица, которые мне видны до последней чёрточки. Поведение. Голос. Характер.
Они... ну не все, конечно, но многие... такие взрослые. А некоторые главные персонажи - такие, как бы сказать, высокие - духовно. О них тоже жутко писать. Как о ком-то, кого хорошо знаешь.
Вот поэтому и легко создават сказки, рассказики, маленькие наброски к главам. А целиком - страшно. Я боюсь, что не смогу. Больше всего на свете боюсь, что не сумею выразить эту идею так, как она достойна.

@темы: Из жизни хрониста, Записки с тёмной стороны, Семимирье