летописец " Hunting words I sit all night."
...А потом я понимаю, что поздно и уже нечего спасать. Видится чёткая картинка - не бывало такого, но это как флэшбэк или, наоборот, видение: в ладонях тонкие осколки, как от ёлочного шарика, и они падают из рук в темноту.
Как же так? Я думала, что так всегда. Что всё нормально. Ну, все мы сражаемся, все мы носим в себе какую-то темноту. А узнала, что спасают других. Что кого-то выдёргивают из-под черты почти. Но не меня.
Просто я увидела, что уже сломана так, что не восстановишь. Раньше бы остановится. Раньше бы кто-то меня подхватил. А сейчас... да нет никого. Просто глупо обидно, что ни один человек на земле не встал на защиту - меня - а не кого-то другого. Что именно меня выбросили, посчитали неважной, недостойной. Как получилось, что когда я падала, меня не спасли? Как? Но ведь и я сама не смогла себя защитить.
Нет смысла злится и обижаться, когда уже всё закончено. Но теперь, каждую ночь, когда я не могу уснуть из-за этих мыслей, когда месяцами не могу отогнать их от себя - я снова возвращаюсь к тому же. Почему? Почему именно меня никто не спас?

@темы: Самокопание, Записки с тёмной стороны