Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: ноябрь (список заголовков)
08:49 

летописец " Hunting words I sit all night."
Есть сердца из мёда, смолы и цветущих эдельвейсов, как у Принцессы. Они звенят, как серебряные бубенцы, поют в небе, стучат в ритме танца: раз-два-три, поворот, пируэт, раз-два-три, шаг, полёт!
Есть сердца-светлячки, как у Бабушки Розы. Они светятся в окошках маленьких уютных домиков, но знают и заботяться о тех, далёких, странствующих за сотни лиг. Они спрашивают, волнуются, создают, желают счастья.
Есть сердца непроглядные, холодные, чистые, как ноябрьские пруды. Есть сердца из камня, из кленового дерева, из меди, из воска и табачного дыма. Сгорающие в пепел и чадящие – и ясные, с пламенем чистым и жарким. Порхающие и невесомые, как бабочки – и хищные, крылатые ястребиной гордостью.
А однажды я встретила человека с сердцем из пыли и золы. У неё были зелёные глаза, волосы цвета старой бронзы и лицо, застывшее в глубоком покое. С плеч свисала длинная шаль, накинутая поверх коричневого шерстяного платья.
- Кофе? - спросила она.
- Да, пожалуйста, - я подставила чашку, - Энетта. Я хочу написать о тебе историю. Летопись Семимирья. Ты поможешь?
Выражение её лица не меняется, когда она аккуратно наливает кофе в свою чашку, а потом осторжно берёт кувшинчик со сливками.
- Что, если мы просто поговорим? - продолжаю я, - Здесь или в Замке, неважно.
- Господин Фюльх? - кувшинчик наклоняется над кружкой Шушь Фюльх.
- Спасибо, - благодарит он.
Я рассказывала о переписке с Фиолой, о других героях этой истории, о встречах с ними.
- Посмотри, - я достаю из сумки альбом, - В этой секции – карты, я правильно нарисовала? А тут портреты. Я не всех знаю в лицо, кое-кого пришлось рисовать со слов…
Энетта скользит взглядом по рисункам.
- Сахар? - предлагает она, - У меня есть ещё корица и гвоздика.
Шушь Фюльх резко меняет тему.
- Мы недавно были в старом Городе, - говорит он, - Ты о нём слышала? Это такое место, где всегда ноябрь. Немного похоже на тот город, где ты жила. Там тоже спокойно.
Она слушает молча, опустив ресницы и сплетя бледные пальцы.
- Дождь почти не прекращается, и сумерки длинные, а ночи – тихие. А на Фонарной улице кафе, называется «Сова на ветке», тебе бы понравилось, уютное и мирное…
Кофе заканчивается, и мы прощаемся. Энетта кланяется так же отрешённо, и когда мы выходим из комнаты, я вижу её силуэт, замерший у окна.
- Думаешь, у нас что-нибудь получится? - интересуюсь я.
Шушь Фюльх задумчиво прикусывает кончик хвоста.
- Нет, это бесполезно, - наконец роняет он, - Абсолютно бесполезно.
Я вздыхаю.
- Тогда…
- Ты справишься, Летописец, - фыркает Шушь Фюльх, - Ведь это твоя история.

@темы: Сказание, Ноябрь, Сказки, Герои

12:48 

сказка для Velnar

летописец " Hunting words I sit all night."
Правда, получилось не совсем так, как я задумывала... скорее рассказ, чем сказка.
«Сова на ветке». Безнадёжный дождь барабанил по облупившимся буквам старой вывески, которую ещё в пятьдесят шестом прибил сюда Старик Криннс, легенда нашего города. В широких оконных стёклах, прикрытых с краёв старомодными занавесками в горошек, сквозь серые потёки виднелась промозглая неуютная улица. По мостовой неслись потоки грязной воды, разбиваясь о бордюры и стены домов. Прохожие брели, подняв воротники и надвинув на лоб шляпы.
читать дальше

@темы: Ноябрь, Сказки

10:39 

летописец " Hunting words I sit all night."
Сказки ведь тоже бывают разные, так? Есть такие, тёплые, уютные, с молоком в чашке, деревянными половицами в домах, крыжовником и милыми тихими чудесами. Я такие пишу иногда - летними вечерами. Есть великие сказки, древние и героические, о королях, героях и благородных дамах, о волшебниках и пророках, о сражениях, проклятиях и предсказаниях. Эти сказки были записаны цветными чернилами в старых книгах, под неровный отблеск свечей и шорох пыли под рукавом. Есть сказки-баллады - они вообще редко записываются, а если уж случается, то впопыхах, перекинув через колено свиток, набрасываешь основное. Обычно они поются в придорожных тавернах, перед костром, в чужих незнакомых крепостях. Мешанина образов, легендарные события, реальные люди, лютня под рукой, плащ через плечо...
А бывают иные сказки, невесомые, неземные. Те, которые улыбаются в звенящей тишине, жутко, тихо, близко, светло. В этих сказках - небыль, нечисть, нежить. В этих сказках - болота, бурый камыш, серебряный тростник, бледная призрачная луна, мыши бегают в белёсой траве. В этих сказках в веретено заплетаешь солому, и стекает с него - золотая пряжа. В этих сказках на ногах башмачки из красного бархата, а драгоценные пряжки острые. И бежишь по дороге, а за спиной - беззвучный хохот.
Это тоже сказки. Они не злые. Просто такие уж они есть, иногда пугающие, иногда несчастные, иногда трагические. У них лица призраков, у них вечно удивлённые, светящиеся глаза, острые улыбки и цепкие пальчики. Не бойтесь, когда осенним вечером вы увидите их за окном, выглядывающих из темноты. Не бойтесь, когда услышите их холодное дыхание за плечом - они просто смотрят. И если вы, обернувшись, заметите их ломкие тени на клеверовых листьях - тоже не бойтесь. Это не опасно, это только любопытные сказки наблюдают за вами, склонив по-птичьи голову к хрупкому плечу, распахнув кошачьи глаза. Слышите шелест - это они переговариваются, смеются легко и страшно.
Как-нибудь я расскажу такую сказку. При случае.

@темы: Ноябрь, Сказки

10:10 

летописец " Hunting words I sit all night."
---
Всё-таки огромная разница между тем, чтобы писать Сказание или же тот романчег который Проба Пера. Это тоже интересно, а то бы я даже не начинала - просто в Сказании я выкладываюсь на каждую строчку, полностью, так что потом даже на связные мысли не хватает; Семимирье всегда так захватывает, что видится потом сквозь реальную жизнь. А здесь - легко, простой сюжет, симпатичные мне герои, абсолютно не выматывает, наоборот, пишется с улыбкой. Беспроблемно.
И да, я закончу его хэппи-эндом! Я их так люблю, а в Сказании... не очень-то выберешь, там рулит логика повествования. Но здесь будет главным Авторский Произвол!
---
Наверное, я законченный и безнадёжный интроверт и социофоб. Мне легче переносить одиночество, чем молча бесится на кого-то. Одиночество хотя бы можно переплавлять во вдохновление и использовать для каких-то полезных целей, а раздражение, знаю по опыту, направляется исключительно на саморазрушение.
---
И мне сказали, что великие истории никогда не заканчиваются. Смысл в их бесконечности, если никто их всё равно не продолжает? Или в этом и смысл... какой-то, потому что я не люблю рваные концовки: если уж завершение, но пусть не свисает со стен арсенал невыстрелевших ружей. А вот если автору не хватило времени, сил, история слишком длинная - тогда что? Блин.
---
А вообще-то, всё несерьёзно, я просто устала. И даже не физически. Сама себя ухитрилась достать до такой степени, что хочется смотаться подальше.

@настроение: усталое

@темы: Ноябрь, Из жизни хрониста

07:40 

летописец " Hunting words I sit all night."
Мне снились сегодня норны в просторном тёмном доме. Они пряли чёрную шерсть, и каким-то образом с прялки сбегали и вились по полу одновременно десятки нитей. За распахнутыми окнами и дверями сыпался снег и, кажется, начиналась метель, но всё это происходило исключительно за порогом, а внутрь даже ветер не задувал.
И к чему бы это?
Сегодня ещё одна ровная цифра):
Всего просмотров: 2 222

@темы: Ноябрь, Записки с тёмной стороны

08:13 

летописец " Hunting words I sit all night."
После камина и глинтвейна мне стало лучше настолько, что я могу связно излагать и рифмовать свой бред (не то, чтобы содержание от этого оказалось нормальным... нет))).
Поймала себя на дурацкой мысли (последствия трёх огромных чашек горячего вина?): хочу быть не одна. Хочу, чтобы мне написали стихотворение. И спели колыбельную. Второе даже больше. И в принципе, при таком раскладе летописец согласен участвовать в любых историях. Даже грустных.

@настроение: немного не в себе...

@темы: Ноябрь, Записки с тёмной стороны

07:36 

летописец " Hunting words I sit all night."
В переплёте окна – ноябрьский снег вперемешку с дождём;
На стекле – ледяные карты неизведанных зимних стран,
Незнакомых дорог кружевная вязь рассыпана инеем,
И в руке почему-то всё тяжелее перо.
Жаль, что история безмолвна. Жаль, что стрелы острее перьев,
Что Мосты, оказалось, важнее легенд и слов.
Я сумею вернуться, только – летописи молчат,
И я промолчу, запрокинув лицо к дождю.

Разговор пошёл о последних битвах, больших и малых,
Королях и мечах, предсказаниях, Совете, цветах и коронах -
Я промолчу, и замёрзшие руки сомкну на чаше, и закрою глаза;
Сон – или вдруг наступила осень, которой не видно края?
Бред – или мне просто нет больше дела до ваших войн?
Я бы сказала – какие к чёрту сражения,
Я бы сказала… хотя не стоит, конечно.
Я промолчу. Улыбнусь и шагну назад, уступая путь.

@темы: Ноябрь, Записки с тёмной стороны, В рифму

09:35 

летописец " Hunting words I sit all night."
Вечная осень глядится в озёра твои,
Осень танцует в льдисто-серебряных травах,
Жёлтыми птицами листья кружатся в небе.
Сколько же лет пролетело, тебя задевая пыльным крылом
И тревожа мёрзлую землю твою,
Мивелоста?
Сколько войн пронеслось над тобой,
Рассекая клинком сверкающим ветер?
Голосом вьюги и голосом стали о воздух –
Пой, Мивелоста.
Совсем недавно у меня был довольно долгий период глючности по нирнилской Мивелосте. По Нирнилу вообще. По серым крепостям, по пустошам, по вересковым полям и небу, позабывшему солнце. По этой его истории, полной непроглядно-чёрных пятен, по жутковатым трагическим легендам, по безнадёжно-прекрасным балладам о коронах великих правителей, лежащих под водой зачарованного озера и героях, уводящих за собой... в темноту? в вечность? в легенду.
В Мивелосту.

@темы: Ноябрь, Нирнил, В рифму

08:56 

летописец " Hunting words I sit all night."
Сестра моя, теперь я вижу ясно: Семимирье убило нас. Время тает в моих ладонях, а жизнь моя делится – до и после. Нет больше для нас ни лет, ни расстояний: мы ушли, но по-прежнему снятся нам ледяные степи Нирнила и вересковые пустоши Мивелосты. Всё, что мы делаем, отныне (а про себя – и навсегда, наверное?) – только о Семимирье. Нет у нас иного пути – что говорить о выборе, если связана, скована, заперта – душа? Всё, что я люблю, помню, знаю, ненавижу – в нём.
…Ухожу, не прощаясь. Без объяснений – ты не видела, как было это, и сломанный на Совете меч ты не помнишь (а впрочем, к лучшему), и ступени теряющейся во мраке лестницы, и чёрное небо – последний взгляд, а потом – не обернувшись – вперёд. Так сложилось.
В этом мы были с тобой различны: страстность твоего сердца прорывалась в каждом твоём действии, в любом движении, даже во взгляде и выражении лица. Порывы же моей души проявлялись редко и всегда несли за собой страшные последствия.
Я не вернусь туда, сестра. Так сбылось, и я не скажу тебе - прости. Тебе не нужны мои слова, а я умею уходить тихо.
***
Я долго думала, постить это сюда или нет... потому что, хоть текст и не личный и даже не персонажный (не моего персонажа во всяком случае) я боюсь, воспринят он может быть именно так. Но честно говоря, он не соответствует в том числе и книге - скорее лирическое отступление, предпринятое мной, чтобы взглянуть со стороны на сюжет.
Ах да. Это очередной дубль с ЖЖ - вот теперь я полностью перетащила всё сюда.

@темы: Ноябрь, Записки с тёмной стороны

09:08 

летописец " Hunting words I sit all night."
"Примите, небеса, мою исповедь, слушайте признание моё, ибо я напишу его кровью и сталью на осенних листьях, и северный ветер разнесёт их по земле, и ночь будет читать их, и плакать над ними замёрзшими слезами.

Да простятся мне грехи мои, ибо просит за меня осень.

Да пройдёт боль моя, ибо на защиту мою встанет смерть.

Стой со мною, одиночество, путайся в волосах инеем и снегом, туманными крыльями рванись вверх, унося мою душу в беззвездную зимнюю ночь, из обледеневшего леса вой на луну волчьими голосами.

Танцуй со мною, любовь, в серебряных искрах дождя и туманных залах, говори со мною голосом тишины под звёздным небом, шиповником и златоцветом прорасти сквозь развалины крепостей, обвейся вкруг изломанных копий. Над чёрными озёрами помни меня.

Смейся со мною, страсть, переплетайся медью и пламенем в судьбах людских, смешивай в их глазах отчаяние и гнев, плавь серебро в огне их сердец, в шёлке и сиянии факелов – побеждай!

Плачь со мною, горе, тонкой вязью букв ложись на пергамент, струнами отзывайся на движение пальцев, отзвени на губах рябиной и мятой, чёрными траурными лентами вплетайся в косы, снежинками вейся над сухой травой.

Иди со мною, надежда, битым льдом рассыпайся по дорогам, золотистым отсветом окрашивай лица, повторяйся в голосах людей и в шелесте листьев, расцветай клевером на полях, пробивайся ледяными ручьями сквозь камень.

Дети людей, бойтесь истории, ибо она возвращается, дети богов, бойтесь судьбы, ибо она справедлива. Темны озёра и холодны вересковые пустоши Мёртвых долин.

Я сказала моё слово."

@темы: Сказки, Ноябрь

07:10 

летописец " Hunting words I sit all night."
***
O my golden knight, who are you waiting for
In the autumn?
Who’s dreams you see, for whom will you raise
Your holy cup?
Have they said – this is a witch,
The venom is in her speeches
And her voise is steel,
And her soul is dark.
Not by wine – by blood in the cup of gold
Splashes my life, o my autumn lord.
In the secret land where sky is black
And the silver grass is dancing with death –
I am standing over the misty lake
Waiting for you.

What is my love for you,
Love of the witch, my knight?
What if my soul were a fire of hell,
And yours – а reflection of sky,
A song of the western wind?

Over the northern sea, over the grey rocks
On the ancient island sleeps your queen.
With a black threads – with a golden locks
I will spin your life, o my autumn lord.

I will wait for you over the lake of mist,
In the secret land where the sky is cold,
Wait for you, my knight and my lord.

@темы: Ноябрь, Нирнил, В рифму

Замок над озером

главная