• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
10:50 

летописец " Hunting words I sit all night."
Хочется вещей не то чтобы невозможных, но прямо сейчас не вписывающихся в планы.
Например, лежать под одеялком, пить чай и читать, и никаких размышлений об устройстве туманного будущего. Но именно сейчас надо работать и помимо работы делать другие важные вещи.
Или лежать и гладить кота по мягкой шёрстке, а он чтобы мурлыкал. У меня, к слову, нет кота, если вы не знали.
Или гулять по городу, есть итальянское мороженое (с эрл греем! с ромом и белой розой! с фисташками и фруктами, у которых даже названия на английском не придумали!) и греться на солнышке. Но сейчас февраль в Сиэтле, если кто забыл, так что я тут тоже вижу проблему.
Я всё это сделаю. То, что само собой со временем не придёт, я сама осуществлю - но хочется прямо сейчас. А никак х_х
***
Кажется, наметилась тенденция: я начинаю историю, набрасываю пару штрихов, намечая каркас, а потом несусь и тщательно, с любовью и слезами счастья на глазах пишу эпилог. Или последнуюю главу. Как ни странно, она у меня получается на одном дыхании, а потом я долго восхищаюсь своим талантом и умом. Ровно до осознания того, что теперь мне нужно писать весь проект, потому что нельзя же выложить одну только заключительную часть без всех остальных!.. вот чёрт.

***
Что с дизайном? Опять на дайри что-то упало?

12:59 

Суд

летописец " Hunting words I sit all night."
Легенды предупреждают нас о дикой охоте, о духах в штормовом небе и осенних призраках, жадных до крови и людской жизни. Присказками и поговорками вплетаются в сознание невидимые крючки, которые дёргают назад, стоит зайти слишком далеко в темноту: бойся ночи! шепчет один страх, возьмись за крест! напоминает второй. Люди, давным-давно покорившие железо и осветившие полярный мрак, потеснили народец холмов и лесов, а бродяги и странники на вьюжных скакунах десятой дорогой обходят шумные мегаполисы. Но древние суеверия живучи, и память крепко держится за бабушкины истории.
Существуют вещи страшнее голодной своры, проносящейся под окном, но о них не говорят. У них нет имени, не записана сказка и не придумано оружия, чтобы сломить их волю. Они видят сквозь сплошную стену дождя, снег, мглу и непроглядную темноту, они чуют кровавый след за мили и слышат пульс сквозь камень и дерево. Их не отпугнёшь огненным кругом или символом веры – хотя когда-то были времена, и церковь ещё не отреклась от них. Впрочем, они убивали равно и своих, и чужих, и в конце концов храм отказался от них, как раньше отреклись остальные.
Есть дикая охота, ночь Самайна, когда зажженные свечи манят нечисть заглянуть в мир людей, а человеку дозволено посмотреть за грань теней. Но есть день, не отмеченный в песнях, когда выходят на охоту они, и мчатся по следу. Они проходят сквозь любые границы, и единственная кара преступившему закон – смерть. И они не ждут вечернего полумрака, а действуют при свете солнца; они знают, что всё несовершенно, что споткнувшийся – уже пал, и чужая кровь грохочет в висках так, что её слышишь сквозь время и пространство, чужая мысль ввинчивается в сознание, и мир разворачивается в ладонях как распускающийся цветок. Здесь и сейчас, шепчет чутьё, и неудержимая смерть срывается в полёт, летит сквозь саму ткань реальности, скальпелем срезая дрогнувшую нить.
Равновесие между бездной и твердью хрупко; из пустоты поднимается шелест и шёпот, могильный холод, дым и туман. Пропасть расползается там, где мало мира – колодцами мрака и чёрными провалами. Говорят, что на каждого, кто ходит по этой земле, где-то прячется его собственный омут. Шагнёшь не туда и почва посыплется под ногами, поедет сколькая галька, и бесконечность поманит к себе. Хорошо, если чья-то рука вовремя схватит за плечо и вытащит на свет, а если и звать некого?.. из тех, кто упал, некоторые возвращаются. Не в человеческий мир, его они видят теперь только в самайновскую ночь – но в мглистые грёзы древней цивилизации.
Да, упавшие и неспасённые станут нечистью сами, росчерком вечности на сером небе. Но они, о ком не написано легенд, и есть бездна. Между миром хищных призраков и вечной зелени холмов и землёй есть граница, и эта линия – они. Весы в руках правосудия и меч, но более всего они – повязка на невидящих глазах судьбы. Неизвестно, за что они карают и в чём их закон, и как они выбирают жертву. Они были людьми, и когда-то, быть может, станут ими снова, но сейчас и здесь они – пойманный в сталь солнечный свет, неотвратимость гибели.
Они, неведомый суд, стоят у истоков империи, которую уже успели забыть. Но раз в год, когда солнце стоит высоко, а воздух чист, они из разных уголков земли поднимаются, чтобы почтить порядок. Отомкните замки, им не преграда двери и ворота – идёт Суд, который не заключить в слова! О них не споют и не расскажут, потому что их оружие – молчание. Они знают цель и средство так, как стрелка компаса знает север, как звёзды знают свой танец в пустоте.
Иди, но не преступай черты, а то они придут за тобой.

@темы: Сказки, Нечисть

09:29 

у нас есть печеньки ^^

летописец " Hunting words I sit all night."
Испекла целый противень овсяного печенья - половину с цукатами, половину с корицей. В духовке они почему-то расползлись в два раза и стали такими страшными, что я пошла проверять, готовы ли они, и испугалась: ну и уродцы получаются! Кривые и кособокие. Зато вкусные, а это главное.
Вообще я люблю печь все эти печенья, кексики, пирожки, шарлотки и бисквиты - так уютно и красиво. Только их я и умею готовить, всё остальное вообще никак не получается. Забавно, потому что есть я из этой выпечки ничего не хочу, вообще равнодушна к ней. Поэтому самое главное потом кому-нибудь скормить приготовленное)

@темы: Из жизни хрониста

11:45 

Сочинение: мой любимый цвет

летописец " Hunting words I sit all night."
Как-то я уже писала про коричневый цвет и про то, что я о нём думаю.
Теперь пора рассказать про серый. Для меня это цвет индивидуальности, чистый и незамутнённый оттенками. Скальпеля, вскрывающего лепестки многоцветных отражений и обнажающего суть, только суть и ничего лишнего. Лаконичный и закрытый цвет, который держит всё в себе: самоконтроль и остранённость, наблюдения и выводы. В обычных тестах и статьях его постоянно норовят выставить скучным и невнятным, чуть ли не изгоем среди других, более ярких вариантов. Интересно, что представляют авторы? И какой именно из оттенков серого скучен, ограничен и скуден? Нежно-сизый голубиного горлышка или элегантнейший пепел розы, который затмил аристократизмом и бежевый, и белый? Или строгий графит? А ведь ещё есть волшебный дымчатый и ещё - цвет вересковой пустоши, тучи перед грозой, снежного неба, свинца, стали, холодной реки, вольчего меха. Серый слишком погружён в себя, слишком созерцателен, чтобы сиять: его свет направлен внутрь. Посмотри, посмотри - в себя. Не на то, как ты выглядишь, не на то, кем ты кажешься, и даже не то, кто ты - а на то, кем можешь быть. И хочешь ли?
Если коричневый - цвет прошлого, то серый - будущее. Холодный туман, ледяные акварели, дожди над станциями, поднятый воротник плаща. Это знак дороги, которая не заканчивается никогда, потому что она сама в себе и мост, и цель, и круг лабиринта. Для меня серый - уютный и спокойный цвет, в котором я чувствую себя как дома: ровное тиканье часовых механизмов и шелест дождя, перебирающего осеннюю траву. Это холодный блеск стали и крупная вязка колючего теплого свитера, в котором не мерзнёшь даже зимой; это чайные сумерки выходного дня и раннее утро, сонное и пахнущее кофе. Да, это цвет тишины. В нём нет места пустым разговорам и ненужному шуму; он не оттеняет, не скрашивает, не отбрасывает отбликов, но рядом с ним вы - это только вы. Он позволяет быть собой.
Серая мышь? А я бы вспомнила выражение про серого кардинала; это не королевский пурпур и не золото, но цвет власти над собой. Да, цвет холодный, эгоцентричный, одинокий и странный. Его редко любят и иногда вообще за цвет не считают; как-то пропускают при перечислении.
Для серым окрашены самые близкие понятие: молчание; тишина; покой; уединение. И для меня это всё нужно и приятно - в этом пространстве я чувствую себя дома, там не нужны маски, беседы и игры.
Мой любимый цвет - серый. А у вас?

@темы: Из жизни хрониста

10:09 

белый и пушистый пост

летописец " Hunting words I sit all night."
Сиэтловская зима отчётливо делится на две части: во время первой все рассказывают о том, что вот-вот!.. пойдёт снег!.. и по радио говорят, и по телевизору, и в Нью-Йорке, и в Орегоне уже выпал, и к нам сейчас придёт. Любая непринуждённая беседа после первого декабря традиционно начинается с предсказания снегопадов, на которое положено ответить что, может быть, именно эта зима окажется тёплой.
И что бы вы думали случается, когда снег всё же выпадает, ровно как и в прошлом году? Город впадает в панику и замирает: дороги блокируются, автобусы не ходят, всё закрывается и никто не работает и не учится. В новостях крутят страшные кадры заснеженных пейзажей, и обеспокоенные дикторы напоминают, сколько дюймов снега отделяет нас от цивилизации. И - ни за что не угадаете - теперь появилась новая тема для бесед "обожемой, неужели у нас снег". Сейчас принято впечатлиться пушистостью, холодом и частотой снегопадов; указать на сугробы и сосульки, чтобы собеседник не пропустил; поделиться полезными сведениями насчёт где ещё можно купить горячий кофе и какие автобусы ещё ходят, потому что водить нельзя.
Зато и правда очень красиво. Холодно, но здорово, рождественские такие виды заснеженного города с картинки. И крупные мягкие снежинки. Жаль, что я всё равно работала в этих невыносимых условиях полярного апокалипсиса =) но завтра буду только пить кофе литрами, смотреть в окно и читать.

***
Терпеть не могу разочарования, когда что-то запланированное или решённое не удаётся из-за внешних причин. В результате концентрация, энергия и планы обрываются в никуда, и наступает резкое выгорание, когда вообще ни на что нет сил и желания. Выключаешься из жизни полностью. У меня такое чувство, будто у меня за этот месяц накопилась куча дел, но каких? После тотального игнорирования окружающего ничего в голове не задержалось. Кто-то мне писал? Я что-то собиралась сделать? Кого-то обидела? Что-то пообещала? Вот чёрт...


А вот так я себя чувствую-)

@темы: Из жизни хрониста

10:19 

Стихотворный флэшмоб

летописец " Hunting words I sit all night."
Раз праздничная сказка ещё не готова, и летописец даже не знает, что именно он будет писать на Новый Год, то здесь будет пост подарочного флэшмоба.
Первым пяти отметившимся напишу романтическое признание в стихах=) сонет не обещаю, но думаю, что получится забавно. В конце концов, на Рождество и НГ все должны преисполниться любовью к миру и окружающим.
ПС для этого ф-моба я должна вас более-менее знать и читать, иначе получится неинтересно. Ну, и если вы не попали в пять первых комментов, но мы давно знакомы и подписаны, тоже отмечайтесь, - если флэшмоб пойдёт легко, то я вполне могу написать несколько подарков ещё кому-нибудь). Но всё-таки не гарантирую и если совсем не представляю заказчика, оставляю на всякий случай право отказа.
И последнее - счастливых праздников, друзья!


Наконец-то-) извините, что так поздно, оффлайн отвлёк. Итак, готовые подарки:
1. [Фогель], ваше первое:


2. Tsuru, второе:



запись создана: 27.12.2011 в 12:02

07:44 

летописец " Hunting words I sit all night."
Я сейчас задумалась:
До предполагаемого поступления восемь месяцев. Теоретически, я могу переехать прямо с февраля и прожить чуть больше полугода в симпатичном, милом, приятном мне месте. А могу - забить и уже потерпеть на Авроре, не такой долгий срок. Мне не нравится район, где я живу, некуда выбраться, негде гулять, всё голое и серое, здесь скучно, здесь трасса и асфальт. Единственный плюс финансовый - накопить немного на колледж. В случае переезда же значительная сумма может уходить на оплату жилья, и тогда учиться я поеду с совсем маленьким запасом.
Переезжать? Или потерпеть?..

11:28 

летописец " Hunting words I sit all night."
Кажется, я в последнее время пишу в дневник редко и почти не комментирую: всё время делится между несколькими вещами, которыми я сейчас увлеклась, и дыбры не получаются. Собственно, в этом посте я собиралась поделиться ссылкой на БЖД-фотосессию Инэйлэ на тему моего Календаря. Странно, что люди до сих пор читают и даже что-то делают на текст, который уже пару лет назад как написан и спрятан в дайри! Я каждый раз удивляюсь, и это приятный сюрприз ^^ в общем, зайдите и посмотрите фотографии, они очень атмосферные и красивые.
***
как всегда, бестолковый разговор с Д.

05:48 

Господин Дрозд

летописец " Hunting words I sit all night."
Тук, тук, тук, стучит трость по мостовой. Скрип, скрип, дышат ставни и двери на замках и петлях – им бы распахнуться сейчас, да заперты на засовы.
Это не смерть в плаще из ночной тени мчится по улицам, это не дьявол выбрался из преисподней прогуляться по земле - то первый урожай собирает господин Дрозд, обходит свои угодья. По исходу сентября он сбрасывает шёлковое оперенье и укрывает плечи старым плащом, берёт в руку верную трость со свечой и отправляется в путь. У него птичьи глаза и немигающий взгляд, а смотрит он боком, чудно повернув голову: того и гляди, застрекочет в его горле птичья же трель. Он покровительствует алхимикам и тем, чьё учение балансирует на тонкой грани науки, магии и шарлатанства. Чума, безумие, бродяжничество – вот его проклятия. О его благословениях молчат получившие их.
Он не святой; он пришёл в отмеченные крестом земли из деревень восточной Европы, где в последнюю ночь сентября на двери вешают венки из пшеничных колосьев. Его изображения не найти в церквях, хотя в глухих уголках до сих пор ему зажигают свечи те, кому уже не хватает надежды молиться – «господин Дрозд, пусть сведут дороги», «господин Дрозд, помоги не заплутать», «господин Дрозд, пусть будет лёгким путь». Но в старых манускриптах, на полях ломких от времени страниц то и дело можно найти странного человека в смешной шапочке и длинном плаще; его нередко рисуют с хитрым прищуром, но никогда – с улыбкой. Кое-кто считает, что это портрет дьявола, кто-то видит в нём странника, а иные - пародию на религиозных деятелей.
Легенды о нём противоречивы и запутанны; некоторые из них настолько неправдоподобны даже для сказок и в то же настолько реалистичны, что напоминают бред. Например, хронист Ян Длугош пишет об исчезнувшей церкви: будто чёрные птицы, налетевшие из окрестных лесов, окружили её кольцом, и не стало видно ни стены, ни окна, и так продолжалось до заката. Разогнать птиц не удалось, но когда они улетели сами, то от церкви не осталось ни камня. Старые боги отомстили за сожжённые рощи и разрушенные святилища, но и остаться на земле без прежних обиталищ не смогли. Только господин Дрозд, крылатый странник, умел бродить по чужим дорогам.
Но господин Дрозд давным-давно сошёл со страниц летописей и отправился в путь по всей земле. Тук, тук. Стучит трость, идёт господин в чёрном плаще по улицам Лондона, по римским перекрёсткам, по мостам Санкт-Петербурга, по горячей траве Мехико. Иногда он останавливается перед незапертой дверью, неслышно ухмыляясь в поднятый воротник плаща, покачивает тростью, и…
Тук, тук, тук. Кто там?

@темы: Сказки, Нечисть

04:18 

Christmas is all around =)

летописец " Hunting words I sit all night."
Пошла купить ещё чая - без него жизнь как-то теряет краски, а запасы уже подходят к концу.
Вернулась с пачкой травяного чая с имбирно-пряничным вкусом, зелёным чаем с мятно-конфетным вкусом, упаковкой бельгийских хрустящих вафель, бутылкой газированного яблочного сидра, и банкой ромово-изюмного мороженого. Кажется, дух Рождества наступает *_*

02:11 

про "Стихии"

летописец " Hunting words I sit all night."
Волевым усилием не назвала проект «От лириков – физикам, с приветом с любовью», или «О науке – красиво!» и обошлась нейтральным Elements.
Когда я писала Календарь, то из внешних источников использовала мифы и ресурсы по легендам и кельтским праздникам – главным образом, чтобы подтвердить, что и в каком месяце было и с какими растениями-ритуалами связано. В «Стихиях» об этом речи ни шло; мне совершенно не хотелось рисовать уже всем известные вещи про то, что земля связана с надёжностью, а огонь с эмоциями и тд. Ведь об этом уже много раз сказано, повторять было бы скучно. Так что подобный вариант я отмела сразу и стала думать: конечно, без магии и нечисти не обойтись (просто уже настолько вплелось в моё мировоззрение, что не могу разделить). И тут я поняла, о чём на самом деле этот проект! Это и не должна быть сказка, миф или пересказ легенды.
Так что в качестве материала на вдохновение я читала научно-популярные сайты, энциклопедию natural science (для детей школьного возраста, ага =)) и статьи по нужным предметам. Потом, конечно, всё это я скомпоновала, переставила и переписала в соответствии с образом и ассоциациями, но – это основано не на традиционных мифо-представлениях, а на чём-то очень от них далёком.
Проще всего было писать про электричество: его обычно не считают за стихию и повесить какие-то определённые стереотипы не успели. Землю, в принципе, тоже описывать нетрудно, главным образом из-за того, что её образ чаще всего и оказывается самым скучным: простора для воображения полно. Вот с воздухом я уже определилась с трудом, а с водой задумалась. Дело в том, что старалась опираться именно на физические данные и статьи, а не мифологию. Получилось, например, что вода у меня стала символизировать индивидуальность и стабильность, а огонь - вечность и созерцание-)
Проект получился совсем коротким, всего пять зарисовок - по одной на каждый элемент. Но думать и раскладывать на отдельные образы каждую стихию было ужасно интересно, ведь раньше у меня не возникало никаких ассоциаций с ними. И, конечно, спасибо всем за комменты и поддержку ^^!
Тексты можно традиционно найти по тегу Elements или по прямым ссылкам вот здесь:
Огонь
Вода
Воздух
Земля
Электричество

@темы: Elements

10:47 

Вода - H2O

летописец " Hunting words I sit all night."
Это моря, почти на три четверти покрывающие землю. Это кровь, бьющая неустанным пульсом в наших венах, это белые громады ледников и влага тропических лесов, грохот водопадов и вековая неподвижность подземных озёр. Так или иначе, её можно найти почти везде: сквозь землю пробиваются тонкие ручейки, дождь моросит за окном, туман спускается в долины с побелевших гор. Вода везде, привычна и знакома, но она же – уникальна. В космосе ещё много металла, тонны горящего газа, где-то живут электрические разряды, перемещаясь в вакууме, а вода редка.
Она же единственное вещество, которое легче в замороженной фазе: глыбы льда плывут в океана, качаются осколки в реке, подхваченные течением. Холодность стихии воды не обжигает и не разбивает сердца: она скользит как кубик льда по разгорячённой коже, успокаивая и умиротворяя. Быть льдом – естественно для неё, и непроницаемая прохлада не несёт в себе тайного гнева и злого умысла. А вот от жара ввода белым паром поднимается в воздух, и эти пушистые облака обжигают горячей струй кипятка: такой ожог больнее всего. Она кажется нежной как лепесток хризантемы: чуть холоднее воздух, и вода обращается глыбою льда, чуть жарче – и вот уже облако дышит, плывёт по небу, чтобы истечь дождём. Но там, над поверхностью океана завихрения ветра насыщаются штормом, там начало ливня, рождение оттепели и корень заморозков.
Вода не любит вражды и отчуждения, она одинаково миролюбива и к земле, которую наполняет реками и глубинными источниками, и к воздуху, влажному и ещё помнящему тёплые океаны, и даже к неуправляемому потоку электричества она находит путь – или он находит путь к ней. Разве что огонь, вечный отшельник, не приемлет её неизменной приветливости. Но соль и металл, камень и глина находят рано и поздно приют в её объятиях. Каждая поверхность отражает иную стихию: горы, небо, лес, звёзды. Кому-то кажется, что со своим постоянным стремлением вписываться в любое общество и подстроиться под любую атмосферу, вода аморфна и лишена стержня, что её сила – лишь случайная мощь бездумной стихии. Да, вода мало внимания уделяет внешним отличиям, жарким спорам и отстаивании своего мнения.
Но именно вода видит и ценит настоящую индивидуальность: нет даже одинаковой снежинки, нет одинакового облака, даже реки меняют течения, а рябь волн никогда не повторится. Если огонь – это бог внутри своих избранных, то вода – внимательный и терпеливый наставник, бережно и осторожно открывающий ученикам мир во всём его бесконечном многообразии и постоянном изменении. Вода учит видеть мелочи, принимать любую форму и отражать разные лики, но под внешними трансформациями оставаться собой. Вода – мудрый и терпеливый покровитель: прими чужеродное, говорит она, преломи его в себе и через него познай себя. Однако от неё не следует ждать пышных речей и тяжеловесных изречений – её истина простая и понятная как стакан воды: она нальёт вам чая в чашку из неокрашенной глины, и вы будете молчать вдвоём, глядя на танцующие в течении листья. С первого взгляда кажется, будто вода – учитель снисходительный и нетребовательный. Она не гонится и не сражается, она равнодушна к поражениям и победам, она не бранит за ошибки и не выбирает любимчиков. Но ей и не нужно ругать и оценивать – она показывает, как учиться у самого себя. И нужно ли упрекать лесной пруд в том, что нет в нём течений горных ручьёв, а град – что тот убивает урожай, а не помогает ему, как тёплый июньский дождь?
Люди воды, прохладные и простые в общении, спокойны и ненавязчивы. Они умеют заваривать чай, перевязывать раны, рассказывать древние притчи и улыбаться уголками рта; они вливаются в любую компанию без напряжения и ускользают от столкновения. У них на лицах выражение доброжелательной вежливости, а в глазах отражается то небо, то камень, то цветущие клёны. Сражаться с ними всё равно что биться с дождём или стрелять в реку.
Жизнь и смерть не имеют ничего общего с тем, что мы есть на самом деле, – такова философия воды. Кто подсчитывает снежинки, пляшущие на глухих перевалах? Кто любуется на их звёздные формы, кто разглядывает филигрань инея и колонны сталактитов в пещерах таких глубоких, что свет не осмелился войти под их своды? Высокое искусство, наполненное духом и сознанием мастерство исчезает невиденным, неоцененным. Но вода не повторяет своих узоров, не устаёт, не отчаивается и не опускает рук. Она умеет ценить неприметную иным красоту, гибнущую и ускользающую, хрупкую и краткосрочную, проявляющуюся в вещах обыденных и привычных: простого и чёткого кроя одежды, убранных в узел волос, трогательного несовершенства в надколотом крае чашки и незамысловатой мелодии старинной песни.
Присядь со мною, говорит вода, и оглядись вокруг. Мы были всем, мы будем всем, мы и есть – всё. Мир рождался в сердце одного человека, а сердце одного человека создано целым миром. Неважно, сколько лиц ты носишь и как глубоко меняешься; суть неизменна и неповторима.

@темы: Elements, Сказки

12:54 

Та, о которой…

летописец " Hunting words I sit all night."
У неё в ладонях не спит буря, за спиной не стоит бледный ангел с заговорённым мечом, и в её глазах не дробится северное небо. Глаза у неё серые в кошачью желтизну, любопытные крапинки просвечивают у зрачка и ресницы обсыпаны то ли бурым, то ли золотым, а губы искусаны и сухи от сырого ветра и ранних холодов. У неё голос – сплошная проволока, мотки колючей пряжи, хрипит на грани слуха последняя сигарета, надламываются январские ночи без шарфа, шипят вечера под открытой форточкой и бронхиты, и ангины, и непролеченные простуды. Но все эти призрачные хрипы, воспоминания о ветре, забытый кашель – всё перемолото, пережито, и укрывает одеялом серого пуха. Он такой мягкий и такой тёплый, это не человеческий голос больше – это мурлычет сонная кошка, свернувшись на коленях, это старенькое радио шуршит, отплёвываясь помехами, и выдаёт с детства знакомую песню, это чайник начинает свистеть, дрова в очаге потрескивают и книги шелестят страницами. Где женщина с опалёнными ресницами и замёрзшими пальцами, сомкнутыми на кружке? Её голос укутывает от стужи, защищает от мороза, и хочется закрыть глаза под колыбельную зимы.
Она носит мягкие свитера, которые уже сами ложатся на плечи, обтекают руки и спину как кошка, ластящаяся к хозяину; они чуть длиннее там, где нужно – на рукавах спускаются почти до костяшек, греют шею. Бусы из раскрашенной глины и браслеты и цветных шнурков ещё пахнут апельсиновой кожурой, горячим песком, южной степью. Лето закончилось, наступило злое и враждебное время, волком следящее из чащи, надо быть настороже.
Её колдовство – не крынка с молоком для злопамятных лесных духов; она выходит к холодной реке и поёт про серую воду, пробирающуюся сквозь талый снег, о спрятанных в прелой листве желудях и каштанах, о бурых лисах и седых совах. О шумной суете вокзала, о сквозняках в тряском поезде, о бестолковой текучке толпы – и коротком объятии, когда знакомая рука ложится на плечи. Она поёт о глухих перевалах, о голых утёсах, о древних зимах в седине вечных льдов, о битвах и героях, о спящих на водяных змеях и острых звёздах, и в её голосе хрустят сухие листья и шуршит дождь. Сердце замирает и кажется – падает вниз, срывается с гребня холма – перед глазами распахивается морской горизонт, но крылья двенадцати лебедей раскрываются за спиной, и это уже не падение, но полёт, а невесомое тепло гладит по щекам, греет пальцы.
Она балансирует на шатком стуле, из окна дует, и расползающийся на нитки плед колышется на её плечах; она говорит, и что-то меняется вокруг от звука её голоса.
***
опять нашла старый текст >_< с одной стороны, удобно сваливать все сказки в один файл, а с другой - не ожидала, что там будет за сотню страниц никак не организованных текстов. и я даже не помню, какие постила, а какие нет!

@темы: Сказки

08:30 

летописец " Hunting words I sit all night."
На работе появилась новый супервайзер, так всех поразившая своим характером, что слухи поползли на второй день: так ужасно грубо она обращается ко всем и вообще монстр - успела не только наехать на чирлидершу (это бы ещё поняли) но и на человека со стажем вдвое больше своего, а потом на одного из лучших, к слову, работников. Я просто не могла дождаться нашей общей смены и того представления, которое бы там получилось. Но, видимо, она сама поняла свои заблуждения и говорила исключительно ласково и постоянно меня за что-то хвалила. Летописец, наслушавшись перед этим коллег, был в шоке -)

***
Постоянно хочется спать -_-

06:31 

летописец " Hunting words I sit all night."
У меня сложился график - полная противоположность природного ритма: я встаю в пять, еду куда-то, потом девять часов плотного общения и я возвращаюсь домой. А в нормальном-то состоянии я сова и интроверт! Так что состояние странное и полувменяемое, сил не остаётся вообще. Менеджера, к слову, уже убить хочется: ну что мне сделать, чтобы он замолчал? Что сделать, что они совсем все замолчали?

***
И пока я тут присматриваю новую работу, ищу что-нибудь приемлимое по расстоянию, оплате и часам, пришло в голову: можно ведь работать из дома, да? Но как - с чего надо начинать, что делать, какие первые действия, короче? Я всегда была уверена, что именно в этом вопросе - социализации любой ценой, даже убитых напрочь нервов и постоянно плохого самочувствия - должна стоять как стена, ни шагу назад, из окружения людей. Так что никогда не рассматривала работу из дома как вариант, а сейчас просто не знаю, как это вообще происходит. Даже самое простое: что же я вообще могу делать? Сразу теряюсь и не могу решить, в какой области пытаться чего-то добиться, все мои способности кажутся какими-то ужасно некоммерческими)
Это всё, конечно, пока сферический конь в вакууме, но посоветуйте, если есть опыт или идеи)

09:09 

шалость

летописец " Hunting words I sit all night."
Болею -__- и ничего своего писать не могу, могу только пить чай и тихо ненавидеть мир и особенно людей, не понимающих Уайльда. Так что не бейте меня - это получилось случайно.
***
Меня очаровала не улыбка
Таящаяся в крае алых губ,
И не движение фигуры гибкой,
Не голоса серебряного звук.

Не ночь сама, ресницами прикрыта
Из глаз твоих взглянула на меня,
Излом брови, нахмуренной сердито
Не будит в сердце странного огня.

Я не мечтаю поцелуй оставить
На бледных пальцах или на плечах,
Но я хочу увидеть сердцем пламя
Которое хранит твоя душа.

И пусть прелестны твоего лица черты,
Они лишь тень того, чем так прекрасна ты.

@темы: В рифму

12:37 

Эдвард Каннингэм

летописец " Hunting words I sit all night."
Летописец... хотел написать короткую штуку про Каннингэма, и получилось немного длиннее, чем планировалось. Я даже не знаю, что это - стихотворный пересказ истории, баллада или что?.. в общем, извините.

0
Над могилою чёрного мага ковыль и дурная трава,
У её изголовья поёт колыбельную ветер.
Только тусклые тени приходят и каждый январь
Оставляют на камне живой сладко пахнущий клевер.
Они помнят, хоть люди забыли, простые слова
Отворившие двери.
Сумейте поверить
В чародея, который уже не проснётся от долгого сна.

I
Чародея тропы не легче пуха, но тоньше тени
И струной пронзают землю и время,
Пусть материя знает мысли кипение
И ярость сердца:
Пусть наука, чары, нужное слово
Преломляют камень в нечто иное,
Изменяет пепел в нечто живое,
Пусть реальность знает, в сознании спящем
Парадоксы станут настоящим.
Чародей летит соколиной тенью в ладонях ветра,
Кто сказал, что магия бывает чёрной?
В небе слишком много воздуха для запретов,
Слишком многое создано для свободы.
читать дальше

Ох, да. Приквелл: первый и второй

@темы: Каннингэм, Герои, В рифму, Iron Book, Сказки

08:17 

не флэшмоб, но рядом

летописец " Hunting words I sit all night."
Tsuru недавно постила фотографии людей, которые ей кажутся красивыми. До этого я уже несколько раз видела в ленте записи подобного плана: например, "красивые актрисы" или там "...мужчины" или что-то в таком роде. Но так как у меня, например, привлекательный типаж и для женщин, и для мужчин, один, не вижу смысла дробить посты, особенно раз фотографий у меня получилось так мало - к сожалению, моя безграмотность в вопросе фильмов и актёров наконец сказалась, и я поняла, что почти никого не знаю по именам! А значит, пробить в поиске и найти картинки не могу.
Но вот то, что пришло в голову-) итак, сначала мужчины.
Дэвид Боуи, конечно! Янек когда-то посоветовал мне посмотреть "Лабиринт", и это было прекрасно. Единственное огорчение - фото вообще не передаёт нужного впечатления, имхо, в движении всё смотрится на порядок лучше.

Естественно, Джонни Депп *_* банально, но что делать. Всё равно ведь нравится)

Я напишу его имя, когда вспомню или найду в папке название -_-

Теперь женщины -) и первой пусть будет Одри Хэпбёрн.

Ещё одна Одри, но уже Тоту:

Энн Хэтэуэй, кажется:

И Вайнона Райдер) "Дракулу" с ней мне посоветовала Каролина, и фильм действительно оказался невероятной красоты.

Так что типаж у меня действительно в принципе один и для мужчин, и для женщин, а вкус ожидаемо постоянен - я предпочитаю темноволосых и желательно темноглазых людей с острыми, характерыми лицами и, желательно, худощавыми фигурами. В стиле инстинктивно выбираю унисекс, а причёски - в меру короткие и немного небрежные. Скучно, но что поделать).
Интересно было бы посмотреть ещё на чью-нибудь подборку, так что если кто-то захочет откомментить с фото - велком-)

07:42 

О, боже.

летописец " Hunting words I sit all night."
Никогда не верьте парикмахером, которые много болтают. Под свой незамутнённый смыслом трёп они отхватят все ваши волосы и оставят пару сантиметров - наверное, из врождённого садизма: пусть жертве сначала покажется, что ещё не всё потеряно.
Это я говорю, к сожалению, из личного опыта.

09:36 

Аааа!

летописец " Hunting words I sit all night."
Tsuru нарисовала иллюстрацию к моему Ноябрю, и оно прекрасно. Стоило столько ждать, чтобы потом получить такую красоту!
17.10.2011 в 12:00
Пишет Tsuru:
Я хотела нарисовать иллюстрацию к ноябрю Foruvie. Летописец, прости меня за это! Оно получилось очень странное и наверное совсем не по духу(( и вообще научите меня аккуратности

URL записи

@темы: Календарь

Замок над озером

главная