22:04 

Спутники-4

летописец " Hunting words I sit all night."
Есть люди, в которых осталось очень мало человеческого. Выгорело, выкипело всё на огне их безумного любопытства, дикого нрава и неутолимого голода. Они проходят сквозь мир как пуля или раскалённый нож, оставляя оплавленные осколки и дымящиеся лохмотья, они взрезают воздух, и ткань реальности распадается на бескровные плоскости следствий и вероятностей. Если их будущее может быть любым – кипящая каменной крошкой лавина, ревущий лесной пожар, ненасытный водоворот – то прошлое практически безлично. Это всегда мёртвая, выжженная добела пустыня под безвоздушным куполом.
Сколько ни приглядывайся в сумерках, сколько ни смотри уголком глаза, за их плечом не увидеть крылатой тени. Никто не стережёт их сон, ни один ангел не следит за их грёзами. Их ангелы – иной породы и иного предназначения. Они не стоят за спиной своего подопечного, они не хранят в своих ладонях нить его жизни, бережно отслеживая узелки и переплетения. Они не шепчут подбадривающих слов и добрых напутствий, не греют замёрзшие руки и не успокаивают в бессонные ночи от слёз. Они прекрасные воины, стратеги и нередко манипуляторы. В руках они держат меч, у них ледяные глаза и молниеносная чёткость движений. Мало кто узнает в таком существе ангела: никакой невинности небесного создания нет в их жёстких лицах, никакого милосердия в стальных интонациях.
Кому-то ангел нужен, чтобы сберечь от удара. Но к этому человеку никто не подойдёт на расстояние удара, ничья рука не дотянется до полы плаща, не сдёрнет с пьедестала. Его не надо защищать – он и сам себя защитить сможет. Его не надо даже любить – привязанность для него будет помехой, в его летучем безумном танце чувства только собьют ритм, спутают позиции идеально продуманных планов. Он не признание в любви хочет услышать, а – «я буду против тебя. на равных».
И это танец на краю бездны. Это поединок человека и тени.
В конце концов, каждый получает того ангела, которого заслуживает. Эти заслуживают однажды, наконец-то, измучавшись от бессмысленности и слабости прогибающегося под них мира, встретить того единственного, который в ответ на удар усмехнётся, изогнув бровь: и это всё? Я умею лучше, смотри!..
И может быть, кто знает? – в одном из таких танцев, где сталь выбьёт полукруг искр из камня, где расчерченная квадратами земля будет взрываться огнём и песчаной крошкой, человек однажды сумеет взглянуть на людей иначе. Сумеет увидеть мир не как поле битвы, а себя не только идеальным оружием. Возможно, встретив равного противника и научившись сражаться, он научится и дружить. Поняв, как восхищаться врагом, он научится любить и тех, кто просто оказался рядом – если повезёт, не слишком поздно.

@темы: Сказки, Спутники

08:33 

Спутники-3

летописец " Hunting words I sit all night."
Он никогда не запутывается и не отчаивается. Он не боится темноты, крыс и пыльных чердаков; он умеет варить первоклассный горячий шоколад и успокаивать плачущих детей парой слов; он знает, что делать в любой беде и при всяком горе – иногда ещё до того, как оно случилось.
Но сейчас и здесь слёзы накатывают неотвратимо, пережимают горло беспомощным горячим комком: усталость, безнадёжность, выцветшие окошки с тихонько плачущим дождём… иногда в спешке рабочего утра глянешь краем глаза на остановившийся поезд: вдруг из толпы выступит высокая фигура в клетчатом плаще и с бирюзовым зонтиком под мышкой? Нет – он, должно быть, утешает другого заблудившегося ребёнка и побеждает чудовищ в далёких странах; нельзя отвлекать его по пустякам.
И только иногда, очень редко, когда совсем невмоготу, прибегаешь к последнему средству. Ну давай, шепчешь про себя, сколько раз ты приходил – спрыгивая с готового уйти поезда, сшагивая с мостика на твёрдую землю, просто появляясь из ниоткуда и оставаясь – для других испуганных детей? Кто бы ни угрожал им, что бы не творилось, ты всегда успевал вовремя. Какой бы сложной ни была задача, какими бы проницательными и могущественными ни оказывались враги, ты всегда был умнее, ты всегда поступал правильно и выигрывал. Помоги мне.
И называешь имя.
Это очень-очень старая магия. Нет, не та, в которой кровавые печати и ацтекские мифы, и не та, где в мглистых лесах и затхлых болотах охотятся духи из сказок и ловкие гоблины куют проклятое золото. Это та самая непреложная истина, по которой если по дороге домой не наступить на трещинку, то мама не рассердиться за разбитую вазу. Если загадать желание на падающую звезду, то оно сбудется. Если позвать его, когда он правда нужен, он всегда придёт на помощь. Он приходил в книгах – вы-то знаете, вы ведь эти книги сами писали.
Помоги мне, и не успеет шёпот остыть на ваших губах, он уже стоит за спиной, слегка улыбаясь. Оборачиваться нельзя, это против правил, но можно беззвучно спросить: и что же ты так долго? Я думал, ты отлично справляешься, отвечает он, не понимаю, зачем было меня звать. Но всё-таки делает шаг – оказываясь так близко, что дыхание его колышет волосы на затылке – ещё шаг, и прикосновение чужого рукава скользит по локтю, и хотя ближе некуда, и он ступает вперёд, и…
И вы больше не боитесь никого и ничего. Вы видите двадцать способов всё исправить и ещё десять – просто про запас. Впрочем, разобраться в этом не займёт и нескольких минут, а пока можно приготовить горячий шоколад для остальных. Пусть успокоятся тоже. Вы улыбаетесь непроницаемо и успокаивающе, переплетаете пальцы, и если опасность встанет на пути, вы просто посмотрите ей в глаза: она отступит. Вы всегда побеждаете, потому что вы сражаетесь за тех, кто стоит позади; вы защищаете тех, кто нуждается в защите, и вы – всегда – приходите – вовремя.
Каждый получает того ангела, в котором нуждается. Где-то на небесах решили, что вам, именно вам позволят своего ангела – написать.
Творите, мастер!.. не бойтесь: дети умеют хранить секреты, что бы о них не думали взрослые. Мы никому не расскажем, что иногда, в самые страшные и самые тяжёлые моменты у вашей тени вырастают крылья. Они распахиваются так широко, что видно каждое перо, и невыносимая темнота, и безнадёжная усталость расступаются.

@темы: Сказки, Спутники

12:16 

Извините!..

летописец " Hunting words I sit all night."
Теперь я выяснила экспериментальным путём, что у меня нет интернет-зависимости-) В реальной жизни появилась куча срочных дел и заданий, которые надо выполнить к дэдлайну, пишу я в основном в стол ту же историю с Д. - и внезапно на дневник уже почти ничего не остаётся. Готовые посты пылятся в черновиках, выкладывать нечего, вести дискуссии некогда, и я опять замыкаюсь в собственных делах. А ведь ещё есть сколько умэйлов, которые я хотела написать или на которые планировала отметить, и пара обещанных кому-то постов... ох. Простите, пожалуйста, я всё помню и непременно сделаю, только чуть-чуть попозже!

***
И пока я ещё здесь, а не убежала в далёкий и глухой реал=) Прочитала у Irondragonfly интересный пост про влюблённость, привязанность и проявления чувств. Интересно потому, что там высказаны мысли, которые я думала довольно долго, но никак не собралась написать.
Действительно: чувства у меня вообще не связаны с внешним проявлением. "Мне нравится" абсолютно не предполагает следствия "хочу себе" или какой-то инициативы к сближению. Я уже писала недавно, что моя симпатия чаще всего появляется как мгновенное узнавание в человеке некой общности, моментальное решение - вот это моё, из моего круга, моё по духу. И это узнавание либо есть практически сразу, либо не вырастет даже спустя годы плотного общения. Ведь нельзя быть немножко мёртвым, а потом ожить, если что-то пошло нехорошо: оно не так работает)
Есть люди, к которым я отношусь очень трепетно, но мысль о том, чтобы к ним подойти, заговорить, время от времени подталкивать к беседам выглядит для меня... чуждой? да, наверное, именно так: странной, чужеродной. Я и так знаю, что чувствую, и никакой потребности в сближении не испытываю. Я и отсюда отлично вижу, что они замечательные, прекрасные и уникальные личности, и перетаскивать их на свою территорию как-то бессмысленно. Что мне это даст такого, чего я не получаю просто от факта существования их (чудесных, милых, талантливых) в поле моего зрения? Что я могу им дать, учитывая, что общение - любое, независимо от формата - воспринимаю как необходимую обязанность?
И я, как уже говорила, не вижу смысла в признании. Дело в том, что за ним почти всегда слышится обещание чего-то. За "ты мне нравишься", "я в тебя романтически влюблён", "ты очень близкий мне человек" лежит пласт считываемого обязательства: я беру на себя ответственность - за твои чувства, за твоё (возможно, частичное) благополучие, за твоё настроение. Такое признание уже и есть ответственность. После него принято общаться с человеком хоть иногда, поддерживать его, что-то делать для отношений. Это нить, работающая в обе стороны: вы уже не одни, кто-то есть рядом, и вы должны это учитывать.
Что даст человеку моё признание, за которым ничего не стоит? Я знаю, что оно бы никому не помогло) а мне все следующие из него бонусы, в принципе, не слишком нужны.
И да. Многолетним опытом подтверждаю, что в отношениях что-то будет происходить, пока второй стороне не лень всегда первой звонить, писать в аську (в то время как я вечно сижу в инвизибле), звать меня куда-то и что-то там эмоционально проявлять. Не потому, что я всегда против беседы или чего-то там совместного, просто моё естественное состояние - это как раз быть одной. Это легче изначально, и внезапно повернуть против собственного курса сложно. И нет, это не зависит от человека или глубины чувств, потому что опять же чувства с таким же успехом могут счастливо существовать и без отношений. Немного несправедливо, вам не кажется)?
А всё виновата болевая ЧЭ=)

@темы: Из жизни хрониста

13:19 

Почти на праздник:

летописец " Hunting words I sit all night."
Известны сердцу дороги солнца, восток и запад пронзая осью, по небу катится колесница; в её колесах сверкают искры, тебе не спится, так в чём же дело? Дитя, не бойся, твой ангел рядом, сияет полночь в его наряде, и меч заточен, во взгляде светит огонь полярный. Сова взлетела, запели волки, и в ночи чёрной метель танцует и льдом узорным целует окна. Твой сон спокоен в ладони шторма и в центре бури.
Законы сказки, пути господни, теченье мысли – всё вместе капля за каплей льётся на колесо судьбы. И так с начала и до развязки нить прядётся сама собой: как солома гнётся, как золото вьётся, как крутится веретено. И дальше будет, как суждено: принцесса выросла для короны. Корона ей не была мила. Я здесь жила, так она сказала, и дальше лесу буду верна. И крест рябинный надев на шею, к народу чащи ушла назад, читала вьюгу и пела зиму, и волчьим светом сиял её непреклонный взгляд.
Твои ключи не ко всем замкам, твои слова не ко всем сердцам, но коль попадёшь, то уже насквозь. И оплетает, не разорвёшь – дыханьем сонным как паутиной, кошачьим шагом, забытым страхом, случайным взглядом, тревожным сном. И мир ложится в ладонь, и мнётся глиной, и дышит вместе. Там где-то спит вековечный лёд, великаны, зимняя нечисть, там в норах дремлет на старых кладах драконья вечность, там чёрный лес и белые города, и целые песни сложены из роз и льда.
Тебе одной.
Тебе открыты её дороги, её пути; её арктические просторы и снежиночные миры. Но ты, упрямо нахмурив брови, вздыхаешь и говоришь: я иду - сама.
…зима отступает.
Тебя оставив наедине с весной.

@темы: В рифму

11:57 

..!

летописец " Hunting words I sit all night."
Сегодня мне пришло украшение от Каролины. Честно говоря, я пока не в состоянии сказать что-то внятное, но могу разбрасывать конфетти и прыгать -)
Но теперь я точно знаю: одно дело было его заказывать, выбирать цвет и раздумывать над темой и даже разглядывать фотографии уже готового ожерелья. Это было не совсем то. Это было не по-настоящему. Настоящее случилось, когда я вытащила из почтого ящика конверт, распотрошила коробку и взяла в руки своё украшение.
В жизни оно оказалось совершенно не похожим на картинки. Нет-нет, фотографии сами по себе отличные, и я ими любовалась, но дело в том, что сама штука - она вообще на другом уровне, это такое живое, задумчивое и странное существо из разноцветных камней, нанизанных на нитки и проволоку. Меня и по иллюстрациям она впечатлила, но когда я её увидела и коснулась, то поняла именно тогда: она моя, и сделана для меня.
Во-первых, она совсем не чёрно-серая, как кажется. Я взяла её в руки и увидела туманные бусины, изнутри подсвеченные тигрино-жёлтым, и тёмно-синие, и бледно-голубые. А во-вторых, она идеально подходит, и это даже описать сложно. Сначала я её взяла в руки и подумала, что она меньше и тоньше, чем казалась на фото - а потом примерила и поняла, что она создана точно под меня. И на самом деле камни там довольно крупные, а сами бусы крепятся не на нить, а на проволоку.
Меня почему-то больше всего тронули дымчато-серые бусины с жёлтым. Я всё смотрела и представляла себе свечки, горящие сквозь густые мглистые сумерки, освещающие теряющийся в темноте потолок и приоткрытое окно, выходящее в неспокойный сырой лес. Тропинки и болота, чащи и заросли ежевики, злопамятные и холодные существа - и вот эти тёплые, тускло-жёлтые огоньки из-за окна. И за этой свечой кто-то сидит, повернувшись спиной к шепчущему лесу, и греет руки, и улыбается.
Говорят, что хорошая книжка рассказывает читателю о нём самом. Я не знала, что и украшения тоже так могут, что они могут показывать что-то о своих хозяевах - образы, истории, вынесенную во внешний мир мысль. Потому что вот она, часть моей истории, и теперь я ношу её на себе, могу коснуться, могу скрыть, но она - на мне.
Каролина, я бы тебя обняла. Спасибо ^^
Янек. И тебя тоже-)

10:50 

летописец " Hunting words I sit all night."
Хочется вещей не то чтобы невозможных, но прямо сейчас не вписывающихся в планы.
Например, лежать под одеялком, пить чай и читать, и никаких размышлений об устройстве туманного будущего. Но именно сейчас надо работать и помимо работы делать другие важные вещи.
Или лежать и гладить кота по мягкой шёрстке, а он чтобы мурлыкал. У меня, к слову, нет кота, если вы не знали.
Или гулять по городу, есть итальянское мороженое (с эрл греем! с ромом и белой розой! с фисташками и фруктами, у которых даже названия на английском не придумали!) и греться на солнышке. Но сейчас февраль в Сиэтле, если кто забыл, так что я тут тоже вижу проблему.
Я всё это сделаю. То, что само собой со временем не придёт, я сама осуществлю - но хочется прямо сейчас. А никак х_х
***
Кажется, наметилась тенденция: я начинаю историю, набрасываю пару штрихов, намечая каркас, а потом несусь и тщательно, с любовью и слезами счастья на глазах пишу эпилог. Или последнуюю главу. Как ни странно, она у меня получается на одном дыхании, а потом я долго восхищаюсь своим талантом и умом. Ровно до осознания того, что теперь мне нужно писать весь проект, потому что нельзя же выложить одну только заключительную часть без всех остальных!.. вот чёрт.

***
Что с дизайном? Опять на дайри что-то упало?

12:59 

Суд

летописец " Hunting words I sit all night."
Легенды предупреждают нас о дикой охоте, о духах в штормовом небе и осенних призраках, жадных до крови и людской жизни. Присказками и поговорками вплетаются в сознание невидимые крючки, которые дёргают назад, стоит зайти слишком далеко в темноту: бойся ночи! шепчет один страх, возьмись за крест! напоминает второй. Люди, давным-давно покорившие железо и осветившие полярный мрак, потеснили народец холмов и лесов, а бродяги и странники на вьюжных скакунах десятой дорогой обходят шумные мегаполисы. Но древние суеверия живучи, и память крепко держится за бабушкины истории.
Существуют вещи страшнее голодной своры, проносящейся под окном, но о них не говорят. У них нет имени, не записана сказка и не придумано оружия, чтобы сломить их волю. Они видят сквозь сплошную стену дождя, снег, мглу и непроглядную темноту, они чуют кровавый след за мили и слышат пульс сквозь камень и дерево. Их не отпугнёшь огненным кругом или символом веры – хотя когда-то были времена, и церковь ещё не отреклась от них. Впрочем, они убивали равно и своих, и чужих, и в конце концов храм отказался от них, как раньше отреклись остальные.
Есть дикая охота, ночь Самайна, когда зажженные свечи манят нечисть заглянуть в мир людей, а человеку дозволено посмотреть за грань теней. Но есть день, не отмеченный в песнях, когда выходят на охоту они, и мчатся по следу. Они проходят сквозь любые границы, и единственная кара преступившему закон – смерть. И они не ждут вечернего полумрака, а действуют при свете солнца; они знают, что всё несовершенно, что споткнувшийся – уже пал, и чужая кровь грохочет в висках так, что её слышишь сквозь время и пространство, чужая мысль ввинчивается в сознание, и мир разворачивается в ладонях как распускающийся цветок. Здесь и сейчас, шепчет чутьё, и неудержимая смерть срывается в полёт, летит сквозь саму ткань реальности, скальпелем срезая дрогнувшую нить.
Равновесие между бездной и твердью хрупко; из пустоты поднимается шелест и шёпот, могильный холод, дым и туман. Пропасть расползается там, где мало мира – колодцами мрака и чёрными провалами. Говорят, что на каждого, кто ходит по этой земле, где-то прячется его собственный омут. Шагнёшь не туда и почва посыплется под ногами, поедет сколькая галька, и бесконечность поманит к себе. Хорошо, если чья-то рука вовремя схватит за плечо и вытащит на свет, а если и звать некого?.. из тех, кто упал, некоторые возвращаются. Не в человеческий мир, его они видят теперь только в самайновскую ночь – но в мглистые грёзы древней цивилизации.
Да, упавшие и неспасённые станут нечистью сами, росчерком вечности на сером небе. Но они, о ком не написано легенд, и есть бездна. Между миром хищных призраков и вечной зелени холмов и землёй есть граница, и эта линия – они. Весы в руках правосудия и меч, но более всего они – повязка на невидящих глазах судьбы. Неизвестно, за что они карают и в чём их закон, и как они выбирают жертву. Они были людьми, и когда-то, быть может, станут ими снова, но сейчас и здесь они – пойманный в сталь солнечный свет, неотвратимость гибели.
Они, неведомый суд, стоят у истоков империи, которую уже успели забыть. Но раз в год, когда солнце стоит высоко, а воздух чист, они из разных уголков земли поднимаются, чтобы почтить порядок. Отомкните замки, им не преграда двери и ворота – идёт Суд, который не заключить в слова! О них не споют и не расскажут, потому что их оружие – молчание. Они знают цель и средство так, как стрелка компаса знает север, как звёзды знают свой танец в пустоте.
Иди, но не преступай черты, а то они придут за тобой.

@темы: Сказки, Нечисть

09:29 

у нас есть печеньки ^^

летописец " Hunting words I sit all night."
Испекла целый противень овсяного печенья - половину с цукатами, половину с корицей. В духовке они почему-то расползлись в два раза и стали такими страшными, что я пошла проверять, готовы ли они, и испугалась: ну и уродцы получаются! Кривые и кособокие. Зато вкусные, а это главное.
Вообще я люблю печь все эти печенья, кексики, пирожки, шарлотки и бисквиты - так уютно и красиво. Только их я и умею готовить, всё остальное вообще никак не получается. Забавно, потому что есть я из этой выпечки ничего не хочу, вообще равнодушна к ней. Поэтому самое главное потом кому-нибудь скормить приготовленное)

@темы: Из жизни хрониста

11:45 

Сочинение: мой любимый цвет

летописец " Hunting words I sit all night."
Как-то я уже писала про коричневый цвет и про то, что я о нём думаю.
Теперь пора рассказать про серый. Для меня это цвет индивидуальности, чистый и незамутнённый оттенками. Скальпеля, вскрывающего лепестки многоцветных отражений и обнажающего суть, только суть и ничего лишнего. Лаконичный и закрытый цвет, который держит всё в себе: самоконтроль и остранённость, наблюдения и выводы. В обычных тестах и статьях его постоянно норовят выставить скучным и невнятным, чуть ли не изгоем среди других, более ярких вариантов. Интересно, что представляют авторы? И какой именно из оттенков серого скучен, ограничен и скуден? Нежно-сизый голубиного горлышка или элегантнейший пепел розы, который затмил аристократизмом и бежевый, и белый? Или строгий графит? А ведь ещё есть волшебный дымчатый и ещё - цвет вересковой пустоши, тучи перед грозой, снежного неба, свинца, стали, холодной реки, вольчего меха. Серый слишком погружён в себя, слишком созерцателен, чтобы сиять: его свет направлен внутрь. Посмотри, посмотри - в себя. Не на то, как ты выглядишь, не на то, кем ты кажешься, и даже не то, кто ты - а на то, кем можешь быть. И хочешь ли?
Если коричневый - цвет прошлого, то серый - будущее. Холодный туман, ледяные акварели, дожди над станциями, поднятый воротник плаща. Это знак дороги, которая не заканчивается никогда, потому что она сама в себе и мост, и цель, и круг лабиринта. Для меня серый - уютный и спокойный цвет, в котором я чувствую себя как дома: ровное тиканье часовых механизмов и шелест дождя, перебирающего осеннюю траву. Это холодный блеск стали и крупная вязка колючего теплого свитера, в котором не мерзнёшь даже зимой; это чайные сумерки выходного дня и раннее утро, сонное и пахнущее кофе. Да, это цвет тишины. В нём нет места пустым разговорам и ненужному шуму; он не оттеняет, не скрашивает, не отбрасывает отбликов, но рядом с ним вы - это только вы. Он позволяет быть собой.
Серая мышь? А я бы вспомнила выражение про серого кардинала; это не королевский пурпур и не золото, но цвет власти над собой. Да, цвет холодный, эгоцентричный, одинокий и странный. Его редко любят и иногда вообще за цвет не считают; как-то пропускают при перечислении.
Для серым окрашены самые близкие понятие: молчание; тишина; покой; уединение. И для меня это всё нужно и приятно - в этом пространстве я чувствую себя дома, там не нужны маски, беседы и игры.
Мой любимый цвет - серый. А у вас?

@темы: Из жизни хрониста

10:09 

белый и пушистый пост

летописец " Hunting words I sit all night."
Сиэтловская зима отчётливо делится на две части: во время первой все рассказывают о том, что вот-вот!.. пойдёт снег!.. и по радио говорят, и по телевизору, и в Нью-Йорке, и в Орегоне уже выпал, и к нам сейчас придёт. Любая непринуждённая беседа после первого декабря традиционно начинается с предсказания снегопадов, на которое положено ответить что, может быть, именно эта зима окажется тёплой.
И что бы вы думали случается, когда снег всё же выпадает, ровно как и в прошлом году? Город впадает в панику и замирает: дороги блокируются, автобусы не ходят, всё закрывается и никто не работает и не учится. В новостях крутят страшные кадры заснеженных пейзажей, и обеспокоенные дикторы напоминают, сколько дюймов снега отделяет нас от цивилизации. И - ни за что не угадаете - теперь появилась новая тема для бесед "обожемой, неужели у нас снег". Сейчас принято впечатлиться пушистостью, холодом и частотой снегопадов; указать на сугробы и сосульки, чтобы собеседник не пропустил; поделиться полезными сведениями насчёт где ещё можно купить горячий кофе и какие автобусы ещё ходят, потому что водить нельзя.
Зато и правда очень красиво. Холодно, но здорово, рождественские такие виды заснеженного города с картинки. И крупные мягкие снежинки. Жаль, что я всё равно работала в этих невыносимых условиях полярного апокалипсиса =) но завтра буду только пить кофе литрами, смотреть в окно и читать.

***
Терпеть не могу разочарования, когда что-то запланированное или решённое не удаётся из-за внешних причин. В результате концентрация, энергия и планы обрываются в никуда, и наступает резкое выгорание, когда вообще ни на что нет сил и желания. Выключаешься из жизни полностью. У меня такое чувство, будто у меня за этот месяц накопилась куча дел, но каких? После тотального игнорирования окружающего ничего в голове не задержалось. Кто-то мне писал? Я что-то собиралась сделать? Кого-то обидела? Что-то пообещала? Вот чёрт...


А вот так я себя чувствую-)

@темы: Из жизни хрониста

10:19 

Стихотворный флэшмоб

летописец " Hunting words I sit all night."
Раз праздничная сказка ещё не готова, и летописец даже не знает, что именно он будет писать на Новый Год, то здесь будет пост подарочного флэшмоба.
Первым пяти отметившимся напишу романтическое признание в стихах=) сонет не обещаю, но думаю, что получится забавно. В конце концов, на Рождество и НГ все должны преисполниться любовью к миру и окружающим.
ПС для этого ф-моба я должна вас более-менее знать и читать, иначе получится неинтересно. Ну, и если вы не попали в пять первых комментов, но мы давно знакомы и подписаны, тоже отмечайтесь, - если флэшмоб пойдёт легко, то я вполне могу написать несколько подарков ещё кому-нибудь). Но всё-таки не гарантирую и если совсем не представляю заказчика, оставляю на всякий случай право отказа.
И последнее - счастливых праздников, друзья!


Наконец-то-) извините, что так поздно, оффлайн отвлёк. Итак, готовые подарки:
1. [Фогель], ваше первое:


2. Tsuru, второе:



запись создана: 27.12.2011 в 12:02

07:44 

летописец " Hunting words I sit all night."
Я сейчас задумалась:
До предполагаемого поступления восемь месяцев. Теоретически, я могу переехать прямо с февраля и прожить чуть больше полугода в симпатичном, милом, приятном мне месте. А могу - забить и уже потерпеть на Авроре, не такой долгий срок. Мне не нравится район, где я живу, некуда выбраться, негде гулять, всё голое и серое, здесь скучно, здесь трасса и асфальт. Единственный плюс финансовый - накопить немного на колледж. В случае переезда же значительная сумма может уходить на оплату жилья, и тогда учиться я поеду с совсем маленьким запасом.
Переезжать? Или потерпеть?..

11:28 

летописец " Hunting words I sit all night."
Кажется, я в последнее время пишу в дневник редко и почти не комментирую: всё время делится между несколькими вещами, которыми я сейчас увлеклась, и дыбры не получаются. Собственно, в этом посте я собиралась поделиться ссылкой на БЖД-фотосессию Инэйлэ на тему моего Календаря. Странно, что люди до сих пор читают и даже что-то делают на текст, который уже пару лет назад как написан и спрятан в дайри! Я каждый раз удивляюсь, и это приятный сюрприз ^^ в общем, зайдите и посмотрите фотографии, они очень атмосферные и красивые.
***
как всегда, бестолковый разговор с Д.

05:48 

Господин Дрозд

летописец " Hunting words I sit all night."
Тук, тук, тук, стучит трость по мостовой. Скрип, скрип, дышат ставни и двери на замках и петлях – им бы распахнуться сейчас, да заперты на засовы.
Это не смерть в плаще из ночной тени мчится по улицам, это не дьявол выбрался из преисподней прогуляться по земле - то первый урожай собирает господин Дрозд, обходит свои угодья. По исходу сентября он сбрасывает шёлковое оперенье и укрывает плечи старым плащом, берёт в руку верную трость со свечой и отправляется в путь. У него птичьи глаза и немигающий взгляд, а смотрит он боком, чудно повернув голову: того и гляди, застрекочет в его горле птичья же трель. Он покровительствует алхимикам и тем, чьё учение балансирует на тонкой грани науки, магии и шарлатанства. Чума, безумие, бродяжничество – вот его проклятия. О его благословениях молчат получившие их.
Он не святой; он пришёл в отмеченные крестом земли из деревень восточной Европы, где в последнюю ночь сентября на двери вешают венки из пшеничных колосьев. Его изображения не найти в церквях, хотя в глухих уголках до сих пор ему зажигают свечи те, кому уже не хватает надежды молиться – «господин Дрозд, пусть сведут дороги», «господин Дрозд, помоги не заплутать», «господин Дрозд, пусть будет лёгким путь». Но в старых манускриптах, на полях ломких от времени страниц то и дело можно найти странного человека в смешной шапочке и длинном плаще; его нередко рисуют с хитрым прищуром, но никогда – с улыбкой. Кое-кто считает, что это портрет дьявола, кто-то видит в нём странника, а иные - пародию на религиозных деятелей.
Легенды о нём противоречивы и запутанны; некоторые из них настолько неправдоподобны даже для сказок и в то же настолько реалистичны, что напоминают бред. Например, хронист Ян Длугош пишет об исчезнувшей церкви: будто чёрные птицы, налетевшие из окрестных лесов, окружили её кольцом, и не стало видно ни стены, ни окна, и так продолжалось до заката. Разогнать птиц не удалось, но когда они улетели сами, то от церкви не осталось ни камня. Старые боги отомстили за сожжённые рощи и разрушенные святилища, но и остаться на земле без прежних обиталищ не смогли. Только господин Дрозд, крылатый странник, умел бродить по чужим дорогам.
Но господин Дрозд давным-давно сошёл со страниц летописей и отправился в путь по всей земле. Тук, тук. Стучит трость, идёт господин в чёрном плаще по улицам Лондона, по римским перекрёсткам, по мостам Санкт-Петербурга, по горячей траве Мехико. Иногда он останавливается перед незапертой дверью, неслышно ухмыляясь в поднятый воротник плаща, покачивает тростью, и…
Тук, тук, тук. Кто там?

@темы: Сказки, Нечисть

04:18 

Christmas is all around =)

летописец " Hunting words I sit all night."
Пошла купить ещё чая - без него жизнь как-то теряет краски, а запасы уже подходят к концу.
Вернулась с пачкой травяного чая с имбирно-пряничным вкусом, зелёным чаем с мятно-конфетным вкусом, упаковкой бельгийских хрустящих вафель, бутылкой газированного яблочного сидра, и банкой ромово-изюмного мороженого. Кажется, дух Рождества наступает *_*

02:11 

про "Стихии"

летописец " Hunting words I sit all night."
Волевым усилием не назвала проект «От лириков – физикам, с приветом с любовью», или «О науке – красиво!» и обошлась нейтральным Elements.
Когда я писала Календарь, то из внешних источников использовала мифы и ресурсы по легендам и кельтским праздникам – главным образом, чтобы подтвердить, что и в каком месяце было и с какими растениями-ритуалами связано. В «Стихиях» об этом речи ни шло; мне совершенно не хотелось рисовать уже всем известные вещи про то, что земля связана с надёжностью, а огонь с эмоциями и тд. Ведь об этом уже много раз сказано, повторять было бы скучно. Так что подобный вариант я отмела сразу и стала думать: конечно, без магии и нечисти не обойтись (просто уже настолько вплелось в моё мировоззрение, что не могу разделить). И тут я поняла, о чём на самом деле этот проект! Это и не должна быть сказка, миф или пересказ легенды.
Так что в качестве материала на вдохновение я читала научно-популярные сайты, энциклопедию natural science (для детей школьного возраста, ага =)) и статьи по нужным предметам. Потом, конечно, всё это я скомпоновала, переставила и переписала в соответствии с образом и ассоциациями, но – это основано не на традиционных мифо-представлениях, а на чём-то очень от них далёком.
Проще всего было писать про электричество: его обычно не считают за стихию и повесить какие-то определённые стереотипы не успели. Землю, в принципе, тоже описывать нетрудно, главным образом из-за того, что её образ чаще всего и оказывается самым скучным: простора для воображения полно. Вот с воздухом я уже определилась с трудом, а с водой задумалась. Дело в том, что старалась опираться именно на физические данные и статьи, а не мифологию. Получилось, например, что вода у меня стала символизировать индивидуальность и стабильность, а огонь - вечность и созерцание-)
Проект получился совсем коротким, всего пять зарисовок - по одной на каждый элемент. Но думать и раскладывать на отдельные образы каждую стихию было ужасно интересно, ведь раньше у меня не возникало никаких ассоциаций с ними. И, конечно, спасибо всем за комменты и поддержку ^^!
Тексты можно традиционно найти по тегу Elements или по прямым ссылкам вот здесь:
Огонь
Вода
Воздух
Земля
Электричество

@темы: Elements

10:47 

Вода - H2O

летописец " Hunting words I sit all night."
Это моря, почти на три четверти покрывающие землю. Это кровь, бьющая неустанным пульсом в наших венах, это белые громады ледников и влага тропических лесов, грохот водопадов и вековая неподвижность подземных озёр. Так или иначе, её можно найти почти везде: сквозь землю пробиваются тонкие ручейки, дождь моросит за окном, туман спускается в долины с побелевших гор. Вода везде, привычна и знакома, но она же – уникальна. В космосе ещё много металла, тонны горящего газа, где-то живут электрические разряды, перемещаясь в вакууме, а вода редка.
Она же единственное вещество, которое легче в замороженной фазе: глыбы льда плывут в океана, качаются осколки в реке, подхваченные течением. Холодность стихии воды не обжигает и не разбивает сердца: она скользит как кубик льда по разгорячённой коже, успокаивая и умиротворяя. Быть льдом – естественно для неё, и непроницаемая прохлада не несёт в себе тайного гнева и злого умысла. А вот от жара ввода белым паром поднимается в воздух, и эти пушистые облака обжигают горячей струй кипятка: такой ожог больнее всего. Она кажется нежной как лепесток хризантемы: чуть холоднее воздух, и вода обращается глыбою льда, чуть жарче – и вот уже облако дышит, плывёт по небу, чтобы истечь дождём. Но там, над поверхностью океана завихрения ветра насыщаются штормом, там начало ливня, рождение оттепели и корень заморозков.
Вода не любит вражды и отчуждения, она одинаково миролюбива и к земле, которую наполняет реками и глубинными источниками, и к воздуху, влажному и ещё помнящему тёплые океаны, и даже к неуправляемому потоку электричества она находит путь – или он находит путь к ней. Разве что огонь, вечный отшельник, не приемлет её неизменной приветливости. Но соль и металл, камень и глина находят рано и поздно приют в её объятиях. Каждая поверхность отражает иную стихию: горы, небо, лес, звёзды. Кому-то кажется, что со своим постоянным стремлением вписываться в любое общество и подстроиться под любую атмосферу, вода аморфна и лишена стержня, что её сила – лишь случайная мощь бездумной стихии. Да, вода мало внимания уделяет внешним отличиям, жарким спорам и отстаивании своего мнения.
Но именно вода видит и ценит настоящую индивидуальность: нет даже одинаковой снежинки, нет одинакового облака, даже реки меняют течения, а рябь волн никогда не повторится. Если огонь – это бог внутри своих избранных, то вода – внимательный и терпеливый наставник, бережно и осторожно открывающий ученикам мир во всём его бесконечном многообразии и постоянном изменении. Вода учит видеть мелочи, принимать любую форму и отражать разные лики, но под внешними трансформациями оставаться собой. Вода – мудрый и терпеливый покровитель: прими чужеродное, говорит она, преломи его в себе и через него познай себя. Однако от неё не следует ждать пышных речей и тяжеловесных изречений – её истина простая и понятная как стакан воды: она нальёт вам чая в чашку из неокрашенной глины, и вы будете молчать вдвоём, глядя на танцующие в течении листья. С первого взгляда кажется, будто вода – учитель снисходительный и нетребовательный. Она не гонится и не сражается, она равнодушна к поражениям и победам, она не бранит за ошибки и не выбирает любимчиков. Но ей и не нужно ругать и оценивать – она показывает, как учиться у самого себя. И нужно ли упрекать лесной пруд в том, что нет в нём течений горных ручьёв, а град – что тот убивает урожай, а не помогает ему, как тёплый июньский дождь?
Люди воды, прохладные и простые в общении, спокойны и ненавязчивы. Они умеют заваривать чай, перевязывать раны, рассказывать древние притчи и улыбаться уголками рта; они вливаются в любую компанию без напряжения и ускользают от столкновения. У них на лицах выражение доброжелательной вежливости, а в глазах отражается то небо, то камень, то цветущие клёны. Сражаться с ними всё равно что биться с дождём или стрелять в реку.
Жизнь и смерть не имеют ничего общего с тем, что мы есть на самом деле, – такова философия воды. Кто подсчитывает снежинки, пляшущие на глухих перевалах? Кто любуется на их звёздные формы, кто разглядывает филигрань инея и колонны сталактитов в пещерах таких глубоких, что свет не осмелился войти под их своды? Высокое искусство, наполненное духом и сознанием мастерство исчезает невиденным, неоцененным. Но вода не повторяет своих узоров, не устаёт, не отчаивается и не опускает рук. Она умеет ценить неприметную иным красоту, гибнущую и ускользающую, хрупкую и краткосрочную, проявляющуюся в вещах обыденных и привычных: простого и чёткого кроя одежды, убранных в узел волос, трогательного несовершенства в надколотом крае чашки и незамысловатой мелодии старинной песни.
Присядь со мною, говорит вода, и оглядись вокруг. Мы были всем, мы будем всем, мы и есть – всё. Мир рождался в сердце одного человека, а сердце одного человека создано целым миром. Неважно, сколько лиц ты носишь и как глубоко меняешься; суть неизменна и неповторима.

@темы: Elements, Сказки

12:54 

Та, о которой…

летописец " Hunting words I sit all night."
У неё в ладонях не спит буря, за спиной не стоит бледный ангел с заговорённым мечом, и в её глазах не дробится северное небо. Глаза у неё серые в кошачью желтизну, любопытные крапинки просвечивают у зрачка и ресницы обсыпаны то ли бурым, то ли золотым, а губы искусаны и сухи от сырого ветра и ранних холодов. У неё голос – сплошная проволока, мотки колючей пряжи, хрипит на грани слуха последняя сигарета, надламываются январские ночи без шарфа, шипят вечера под открытой форточкой и бронхиты, и ангины, и непролеченные простуды. Но все эти призрачные хрипы, воспоминания о ветре, забытый кашель – всё перемолото, пережито, и укрывает одеялом серого пуха. Он такой мягкий и такой тёплый, это не человеческий голос больше – это мурлычет сонная кошка, свернувшись на коленях, это старенькое радио шуршит, отплёвываясь помехами, и выдаёт с детства знакомую песню, это чайник начинает свистеть, дрова в очаге потрескивают и книги шелестят страницами. Где женщина с опалёнными ресницами и замёрзшими пальцами, сомкнутыми на кружке? Её голос укутывает от стужи, защищает от мороза, и хочется закрыть глаза под колыбельную зимы.
Она носит мягкие свитера, которые уже сами ложатся на плечи, обтекают руки и спину как кошка, ластящаяся к хозяину; они чуть длиннее там, где нужно – на рукавах спускаются почти до костяшек, греют шею. Бусы из раскрашенной глины и браслеты и цветных шнурков ещё пахнут апельсиновой кожурой, горячим песком, южной степью. Лето закончилось, наступило злое и враждебное время, волком следящее из чащи, надо быть настороже.
Её колдовство – не крынка с молоком для злопамятных лесных духов; она выходит к холодной реке и поёт про серую воду, пробирающуюся сквозь талый снег, о спрятанных в прелой листве желудях и каштанах, о бурых лисах и седых совах. О шумной суете вокзала, о сквозняках в тряском поезде, о бестолковой текучке толпы – и коротком объятии, когда знакомая рука ложится на плечи. Она поёт о глухих перевалах, о голых утёсах, о древних зимах в седине вечных льдов, о битвах и героях, о спящих на водяных змеях и острых звёздах, и в её голосе хрустят сухие листья и шуршит дождь. Сердце замирает и кажется – падает вниз, срывается с гребня холма – перед глазами распахивается морской горизонт, но крылья двенадцати лебедей раскрываются за спиной, и это уже не падение, но полёт, а невесомое тепло гладит по щекам, греет пальцы.
Она балансирует на шатком стуле, из окна дует, и расползающийся на нитки плед колышется на её плечах; она говорит, и что-то меняется вокруг от звука её голоса.
***
опять нашла старый текст >_< с одной стороны, удобно сваливать все сказки в один файл, а с другой - не ожидала, что там будет за сотню страниц никак не организованных текстов. и я даже не помню, какие постила, а какие нет!

@темы: Сказки

08:30 

летописец " Hunting words I sit all night."
На работе появилась новый супервайзер, так всех поразившая своим характером, что слухи поползли на второй день: так ужасно грубо она обращается ко всем и вообще монстр - успела не только наехать на чирлидершу (это бы ещё поняли) но и на человека со стажем вдвое больше своего, а потом на одного из лучших, к слову, работников. Я просто не могла дождаться нашей общей смены и того представления, которое бы там получилось. Но, видимо, она сама поняла свои заблуждения и говорила исключительно ласково и постоянно меня за что-то хвалила. Летописец, наслушавшись перед этим коллег, был в шоке -)

***
Постоянно хочется спать -_-

06:31 

летописец " Hunting words I sit all night."
У меня сложился график - полная противоположность природного ритма: я встаю в пять, еду куда-то, потом девять часов плотного общения и я возвращаюсь домой. А в нормальном-то состоянии я сова и интроверт! Так что состояние странное и полувменяемое, сил не остаётся вообще. Менеджера, к слову, уже убить хочется: ну что мне сделать, чтобы он замолчал? Что сделать, что они совсем все замолчали?

***
И пока я тут присматриваю новую работу, ищу что-нибудь приемлимое по расстоянию, оплате и часам, пришло в голову: можно ведь работать из дома, да? Но как - с чего надо начинать, что делать, какие первые действия, короче? Я всегда была уверена, что именно в этом вопросе - социализации любой ценой, даже убитых напрочь нервов и постоянно плохого самочувствия - должна стоять как стена, ни шагу назад, из окружения людей. Так что никогда не рассматривала работу из дома как вариант, а сейчас просто не знаю, как это вообще происходит. Даже самое простое: что же я вообще могу делать? Сразу теряюсь и не могу решить, в какой области пытаться чего-то добиться, все мои способности кажутся какими-то ужасно некоммерческими)
Это всё, конечно, пока сферический конь в вакууме, но посоветуйте, если есть опыт или идеи)

Замок над озером

главная